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13
D
espués de largos años de oscuridad profunda, de crisis reales e inventadas, de desapegos emocionales
y terrenales, parecía que los colores habían vuelto a pintar la realidad social. Poco a poco las personas
habían ido recuperando la ilusión perdida y emprendiendo nuevos proyectos que las mantenían
esperanzadas. Lo que pocos conocían es que una parte de esa victoria se la debían a la pequeña
Carmesina, y digo pequeña porque, aunque ya no era una chiquilla, seguía conservando aquel rostro aniñado
que tanto la había identificado.
¡Cuán diferente era pasear ahora por su ciudad! Desde que Carmesina había empezado a empapelarla con
los dibujos de colores, una ola de optimismo y vitalidad había ido contagiándose como si de un alegre virus
se tratara. Así, unos a otros, los humanos se habían ido regalando la oportunidad de volver a disfrutar de la
témpera para colorear presentes, de los pinceles para perfilar sueños y futuros, de los pasteles para desvanecer
tristezas y temores…
Al fin, Carmesina había disfrutado de mañanas anaranjadas y de tardes violáceas, de amaneceres rosas y
noches rojas como nunca hubiera podido imaginar. No cabía duda, el mundo estallaba en colores, pero
ciertamente aún faltaban los matices. No todo estaba hecho. Una cosa era pintarlo con una ligera capa de
color que tapara las imperfecciones, y otra diferente buscar las auténticas tonalidades, y eso lo sabían los
personajes de cuento.
Por ello, paralelamente, en el mundo de la imaginación, los protagonistas de los cuentos se mantenían en una
dicha contenida, atentos, porque, como algunos de ellos intuían, aquello podía ser una tregua. Dudaban de
que los colores que invadían el mundo fueran auténticos y más bien apostaban porque fueran una invención
para que las personas se distrajeran cayendo en la trampa de la convención y anularan su espíritu de rebelión.
Sabían que conservar el equilibrio entre el raciocinio de los humanos y la imaginación de los cuentos suponía
una empresa difícil de llevar a cabo. Así que los personajes se mantenían expectantes.
Desde que el mundo parecía de nuevo lucir en aparentes colores, Carmesina había seguido dibujando, pintando,
creando e imaginando hasta caer rendida en el suelo de su cuarto. Sin embargo, al ir cumpliendo días y años,
el tiempo parecía apremiarla con obligaciones adultas y comparaciones absurdas, olvidando sus lápices de
niña. Y de este modo, poco a poco, casi sin notarlo, una sensación de pesadumbre había ido depositándose
en sus pinceles y, como consecuencia, los dibujos en su cuaderno habían empezado a escasear. Su habitación,
su refugio, en otros momentos con las paredes cubiertas de esbozos y proyectos, parecía haber perdido su
personalidad. Lo más extraño era que, a la par, algo en su alma se tornaba oscuro, de un gris marengo algo
turbio. Sin embargo, Carmesina era incapaz de percatarse de ello y únicamente era consciente de que, cada
vez que se miraba al espejo, le parecía ir palideciendo, decolorándose, tornándose casi papel vegetal. Incluso su
único ojo había perdido el fulgor de tiempos atrás.
La inercia de los días sin sentido se acumulaba en su calendario personal. Con horas de bagaje académico se
instauró en el hacer por hacer, en lo conveniente socialmente, ocupando su tiempo y su energía en números
y cálculos que tan poco le gustaban. Su curiosidad innata de niña se perdió entre sumas y multiplicaciones, en
tareas aburridas; aún así, no se quejaba ni hablaba, porque tal vez alguien le había dicho que eso no servía de
nada ni bien visto estaba.
Así fue como Carmesina dejó de pasear por su ciudad, de sorprenderse con los vivos colores. Abandonó el
placer y el disfrute de los lápices y el cuaderno y, casi sin darse cuenta, acabó sucumbiendo a una rutina oscura,
demasiado oscura.
16
Intentando liberarse de la pesadumbre, Carmesina, robándole horas al sueño y energía a sus obligaciones,
cada noche cogía los pinceles. Pero aquel rato que se brindaba acababa en la mayor de las frustraciones. La
inspiración no llegaba y los intentos sin éxito la atormentaban. Sin embargo, como suele ocurrir cuando alguien
no reacciona, la vida le empuja a ello como un torbellino inesperado. Así sucedió una noche en que nuevamente
intentó darle color a la hoja en blanco. Haciendo un gran esfuerzo y sacudiéndose la costumbre de la espalda,
cogió los lápices y, sentándose junto a la ventana, se permitió ese tiempo para pintar entre tanta obligación
heredada. No obstante, como en tantas otras ocasiones, pasó una hora, pasaron dos y hasta tres, y Carmesina ni
siquiera había sido capaz de rayar la lámina que ante ella tenía. Rendida, aquel día, Carmesina se rompió en dos,
lo notó en su interior, y, con la ira acumulada por la inspiración que no llegaba, cogió los lápices y los papeles y
los arrojó por la ventana, viéndolos volar sin importarle nada.
Sin voluntad ni fuerzas, una tempestad de pensamientos negativos la hundió hasta caer al suelo con la cabeza
entre las piernas. Así estuvo un buen rato, del no sirvo al por qué a mí, del para qué al no valgo de nuevo,
sin percatarse de que algo se había introducido en la habitación y paseaba entre las sombras de la noche.
Sigilosamente se deslizaba oculto a la mirada de ella, quien, aún cabizbaja, no veía nada más que sus lamentos.
Y entre sollozo y sollozo, algo tocó la cabeza de Carmesina. Un respingo de temor apresó su cuerpo, pero no
lo suficiente para no levantar la cabeza y descubrir frente a ella la silueta de algo invisible aún bajo el velo de la
noche. Asustada, consiguió articular con voz trémula una rápida pregunta:
–¿Quién hay ahí?