HACIENDO CULTURA EN ALMERÍA SE CUMPLEN 10 AÑOS

Transcripción

Nº 84
Transparencias
REVISTA LITERARIA
Octubre 2012
ANTONIO TORRES TRIPIANA - Editor/Director de la Revista Literaria “TRANSPARENCIAS”
SE CUMPLEN 10 AÑOS
HACIENDO
CULTURA EN
DIEGO MARTÍNEZ ALMERÍA
ENTREVISTA
REALIZADA POR EL
PERIODISTA DEL
“DIARIO DE ALMERÍA”
N Ú M . 8 4 - O C T U B R E 2 0 1 2 - T R AN S P AR E N C I AS
Página 2
EL AMOR HA MUERTO
Equivocó la flecha su limpia trayectoria
cayendo en un baldío de yertos corazones.
Se desplomó del ojo la pestaña marchita.
Cayeron las alondras de pluma blanquinegra una a una,
en silencio hasta alfombrar la tierra
con su angustiado trino.
En un lugar sin nombre se marchitó la flor
el pálpito partió el corazón herido
perdida su inocencia la rosa se hizo espina.
Autor:
ANTONIO GARCÍA VARGAS
provoca apasionadas prisas.
Se acallaron las musas en la nave del tiempo
el vate silabea
unos versos gastados que apenas tienen vida.
En la tumba de Homero
se agita el viejo hexámetro en su dáctila esquela.
Ya no brota el caudal
en las fuentes antiguas que del alma emanaban.
El catorceavo día
de algún mes de febrero
San Valentín fallece
su mensaje amoroso no tiene fundamento
sin un destinatario.
Murió la nota aquella que mecía la cuna el
arrullo del pájaro cesó ya en la mañana
sólo escuchamos voces metálicas; muñecas de
plástico que ríen
y alguna que otra bala —desgarradora duda—
que se escapa y te toca.
El amor se despeña, no encuentra el asidero
en el carcaj
la flecha
se inmola, desgarrada
en la delgada nota de
un lamento.
No existe la promesa del te quiero en el labio
ni la mano en el hombro
ni el vientre que se agita
ni el parpadeo del alba que en los cuerpos
En un email ambiguo -correo indeseadoescrito en letra 12, con Times New Román en negrita,
leemos la noticia:
“En un claro de luna de algún herido espejo…
¡UN PASO MÁS!
—a la memoria de Rudyard Kipling—
Cuando las cosas van mal y presientes que todo es inútil,
como sucede esos días aciagos que todo se enreda.
Cuando al andar, el camino se empina, una cuesta tras otra,
siempre subiendo y subiendo, sin pausa, el terrible cansancio.
Cuando la deuda te embargue, el trabajo escasee y encima
debas fingir la sonrisa sintiendo que el llanto te acecha.
ANTONIO GARCÍA VARGAS
Cuando tristeza y dolor te sacudan, de modo que sientas
que la ilusión se te ha ido y no tengas ya fuerzas, yo creo que
es oportuno tomar un descanso, mas… ¡nunca desistas!
Siempre, detrás de las sombras de dudas, se encuentra la luz,
puede quizás que la suerte te aguarde, aparezca el triunfo
sobre el temido y constante fracaso que tanto te aterra.
Puede que a nuestra ignorancia le cueste observar lo cercano
cuando los bienes que anhelas se encuentran; incluso es posible
que aunque los juzgues lejanos los tengas ahí a tu alcance.
Lucha por ello, persigue tu meta por más que en la brega
el sufrimiento te angustie y parezca que todo se hunde.
Cuando las cosas estén en su punto más malo, ¡insiste!,
¡saca del pecho el coraje!, ¡insiste! Y si dudas, ¡insiste!
¡Nunca desistas!
Página 3
PERDÓNAME POR OLVIDAR
Sí existe un camino
golpean en mi interior.
que me llevase a ti,
alguien tapó con polvo
del más triste olvido
tu sendero y tu luz.
Todas las palabras de amor
son como estrellas en el cielo,
incontables y hermosas.
No culpes al viento
ni al polvo inocente,
de querer olvidarte
cúlpame sólo a mí.
Si el destino quisiese
enlazar a dos amores,
en los caminos del mar
se cruzan las estrellas.
Autor: ANTONIO MUELA
LÓPEZ
Mi corazón no quiere
perderte en el camino,
y mi alma busca ahora
olvidarte en su destino.
No quiero sentir el sol
dormir sobre mi frente
quiero a la luna llena
que brille en tu ausencia.
No hay nada más divertido
que enseñar a un niño a rimar,
y en la improntas de su despiertos
cerebros, ya existe la sonoridad
el ritmo, y la improvisada rima.
Y a nosotros que nos pasa
a nosotros los grandes y serenos
adultos.... que perdimos ????
SECRETOS
¿Qué se esconde en tu mirada
mientras tus labios suspiran?
¿Tal vez secretos de un amor
escondido entre tus versos?.
No temas mostrarme amada
la debilidad de tus secretos,
son míos y de todos los cielos
Yo pedí a la vida olvidar
y recoger tu quinta esencia
en un frasco de cristal
el perfume de tu olvido.
...aunque duros como el hielo.
Perdona si dije ya no
a tus caricias y tus besos
jamás en ellos creí
como no creo en los cuentos.
y el tortuoso devenir de la vida
Perdóname por olvidar
tu recuerdo!!!
Yo te acompañaré a perseguir
amores entre blancas nubes,
estarán mis brazos esperando.
Se que el amor es caprichoso
delicado olor en los jacintos,
más juega a contar estrellas
tantas como mi cariño.
TODAS LAS PALABRAS DE AMOR
que yo quisiera decirte
no caben en mis silencios.
que nacidas en mi mente,
murieron antes de salir de mi boca.
Y las enterré sin demora
en un rincón de mi corazón.
El mundo no tiene tierra
para enterrar mis palabras
de tristeza y desamor.
Sólo en mi corazón y sus abismos
caben mis palabras de amor.
Y el eco de enardecidos poemas
No puedo decirte mí señora
que en amores sea un sabio,
sí sabio muy tonto yo sería
de amarte tanto, tanto...
Me escondo en la paciencia
de los tiempos sin verbo,
no soy nadie no soy nada
sólo aire que lleva tus secretos.
Soy tú fiel acompañante
de este mundo.......
ya que de mí no estás enamorada.!!!
Página 4
autor:
autora:
Liliana Rocío Cavia
Casi perfecto
Estoy como un barco
añorando el mar
puedo alcanzarte
más no te buscaré
... para no caer y no poder levantarme
casi perfecto
porque existimos en el mismo espacio
y en el mismo tiempo
casi perfecto
porque nuestras almas se tocan
por unos momentos
porque nazco con todas las mañanas
y muero con todos mis sueños
casi perfecto
porque nuestras almas vuelan juntas
al espacio abierto
porque no estás ya en mi vida
pero sigo teniendo sueños
casi perfecto.
porque un pájaro canta
y respiro de nuevo
casi perfecto
porque aunque ya no estás tú
todo sigue siendo perfecto.
autor:
Luís Pérez
SONETO
Si en nuestros brazos queda la confianza
Litterio Pontoriero
Vida en común
Sentados en la mesa de un Bar, EL con dificultades en la columna, casi doblado sobre la mesa, intentaba leer el diario con sus
lentes gruesos, una patilla rota daba vueltas las hojas con ansiedad, se notaba que lo único que miraba eran las fotos.
ELLA vestía ropa raída (muy limpia) cabellos blancos, piel pálida,
lo invitaba a dar un paseo.
EL con una sonrisa le respondió que lo hiciera, te espero leyendo.
ELLA insiste -quiero hacerlo con vos-. Le tomaba las manos, se
las acariciaba con ternura. Le preguntó si le quedaban remedios,
EL le contestó -si dos pastillas, ayer no las tomé [recién le darían otro caja en tres días, la obra social no le autorizaba más
analgésicos con el descuento]-.
ELLA insiste con el paseo -no quiero dejarte solo, no te veo bien,
me moriría si te pasara algo-.
EL sonríe, le toma el rostro con sus manos temblequeando. Se
quedan mirándose.
ELLA se levanta, lo ayuda para que EL lo hiciera, se toman de la
mano, salen del bar lentamente. Al poner un pie en la vereda,
un joven los empuja, EL cae, le mete la mano en los bolsillos, le
arranca una bolsa de plástico a ELLA y huye. ELLA grita con desesperación. EL respira con dificultad, se agolpan los transeúntes,
alguien llama a una ambulancia; a los 30 minutos llega. Se lo
llevan, ELLA junto a EL. Llegaron al Hospital. Lo atienden en la
guardia. Intentan estabilizarlo. A ELLA le solicitan su retiro. Lo
hace lentamente en llantos, sale un auxiliar a solicitarle documentos, cual es su obra social, donde vive. Mientras tanto en la
guardia, todos moviéndose alrededor de EL. EL había dejado de
respirar. El médico que lo atendía va en busca de ELLA. Se sienta a su lado, no podía hablar. ELLA le dice -¿falleció no?- el médico la mira, asiente con la cabeza. ELLA se levanta, sale de la
guardia comienza a caminar alrededor del Hospital. Lo hizo durante días, la encontraron en la guardia, dormida en un banco.
Intentaron despertarla, no lo lograron, se hallaba sin vida.
En una mano apretaba una hoja con un dibujo, el de un hombre
y una mujer, debajo una inscripción. –[No te preocupes viejo, ya
estoy con vos, ahora si daremos un paseo]-
el tiempo que seguimos esperando,
ojalá el destino tome el mando
y ni secuelas deje de venganza.
Que nunca carezcamos de templanza
para poder disimular el cuándo
así aprendimos a vivir callando
al guardar los secretos en la panza.
Pues de momento responsables somos
echando a veces los balones fuera
porque atraparlos todavía hiere,
tanto que reprimiendo igual los comos
preferimos saltarnos la barrera
que para someternos se requiere.
Foto: A.T.T.
Página 5
Autor:
José Manuel Huete García
No pretendo que el día
sea una cuartilla en blanco
que me permita escribir
sólo poemas hermosos.
No pretendo ser el punto y la coma,
ni siquiera el subrayado
de cada uno de tus versos.
No pretendo ser tu oración de la mañana
ni el campanario donde habita
ese lejano pentagrama
donde llora una saxo moribundo
y las campanas son el anuncio
de que la pasión muere al alba.
No pretendo que sea un lienzo
sin mancha, terso,
donde pueda trasladar
ese azul del mar
con toda la pureza de su matices.
No pretendo que con el me traiga
un reloj de bolsillo
que contenga toda la arena de la playa
y se detenga justo en el momento
en que me besa la rosa
de tu boca apasionada.
No pretendo ser el fuego y las brasas
donde se incineren para siempre
las sombras que testifiquen
de mis soledades de caricias inalcanzables.
No pretendo que este aliento
que hace temblar entre mis dedos
palabras sin sentido,
y sentidos sin palabras,
haga quebrar el cristal del espejo
donde se hace herida mi reflejo.
No pretendo que el sol
perpendicular siempre tenga su mirada
para que mi esencia
no se esparza en sombras diseminadas.
No pretendo ser el colibrí en todas la flores,
ni la única mariposa
que sobrevuele
la fronda de tu sexo
cuando de humedades se engalana.
Autor:
Sólo quiero una tumba bien profunda
porque tengo bien por cierto
que donde entierre mis pretensiones
brotarán los lirios blancos de los sueños,
y en mis venas fluirá como sangre
el palpitar de la locura.
Wilfredo Baixauli
COMPARTIR ES VIVIR
Se vive y se muere
una vez
vida sólo hay una
compartamos los mejores momentos,
actitudes
virtudes
amores
démosle al botón de compartir
y hagamos felices al mundo,
universo de buenos corazones
de buenas personas
el mal es circunstancial
nacemos siendo buena gente
no muramos sin llegar a dar,
no fallezcamos siendo malignos
nuestro bien no será nuestro
será de todos,
vivamos felices
en esta única vida
compartir es vivir.
tus besos me daban vida
y tus ojos eran mi vista
mi corazón fallece día a día.
MIL RAZONES
PARA AMARTE
Mil razones para amarte
y una sola tuya
para dejarme,
sin tu amor
yo no soy nada
sin tu querer
mi corazón no tiene morada
Si me dejas
mi sangre yerma estará
el morir pronto me llegará,
Tan sólo una razón
y moriré
tan sólo que no me quieras
y me alejaré
de este mundo
poniendo fin
a mis amaneceres.
Mil razones tengo yo
para amarte
y tú una sola para dejarme,
lucharé mil noches
y mil días
por tu amor
por nuestro verdadero amor
¡¡ AMADA MIA !!.
autora:
Noelia Viqueira
PAREN
Página 6
tu circo y tu pan...
de la mujer)
Y si lees en piedras
con sangre tu historia...
Y si escribes con barro
y con llanto mi gloria...
Fecunda flor...
que naces al encanto
eterno de tu esencia.
Y matas al loco
y crees al cuerdo...
Y si nunca te enteras?
Callen, si no dejan
escuchar el grito humilde
que clama justicia.
Y si te ves pasar;
muriendo en mis manos;
prisión de ideales
que fallecen siendo...
Paren los monos
y las palomas
que lanzan confundidas
y no encuentran causa.
Tal
Tal
Tal
Tal
Paren las radios
y la prensa
que empuña el arma.
EL ÉXODO DEL PUEBLO
ORIENTAL
Paren las masas
de caminar a su marcha!
LOBA
Un silencio frío
abraza las calles de mi barrio.
Una sonrisa cordial,
le da un abrazo a la hipocresía
y las respuestas se pierden
en cachetazos vengados,
durmiendo los besos...
Se llena la plaza
de aullidos feroces;
que grita un cachorro.
Y en el silencio frío,
se complacen sonrientes
multitudes que aplauden,
la belleza rota.
¡Son banderas las polleras!
¡Y la sangre es vino!
Alguien muere, sin sepulcro...
No teman, simplemente duerme...
La loba…
HUMANIDAD
vez
vez
vez
vez
se te calle.
no despiertes.
nunca sepas.
te mueras…
GUERRA-TIERRA
(poemas del bicentenario)
ORIENTAL III (éxodo)
El Humus
de esta tierra fértil
se levanta a los pasos
de estos valientes
que vuelcan su sangre.
Ceibos y arroyos
reverentes acompañan
su paso erguido
en la marcha triste.
Digno y de libertad
el camino del exilio
con la frente en las piedras
y el corazón de arrastro
Marcan sus miradas
historias blancas
de familias y fogones
y hogares dejados
en las lágrimas del éxodo.
Manos labrantes y guerreras
que siembran y luchan
la cosecha
que florece en patria.
Almas que esperan,
semillas del tiempo
y del fruto propio
que nace en el ceibo.
Sólo me pongo de traje
para mentir y que me creas.
Sólo te doy
Suave en tus pétalos
y firme en el tallo
que te sostiene,
haces tuya la tierra;
y dejas la huella
de la belleza
en tus frutos.
¡Qué linda flor, Uruguay!
MUJER
(por el día internacional
Madre cruel que te deshaces
de los hijos que te defienden.
De tus entrañas nacen
los gritos dolientes...
De tierras que sudan hambre.
Sobre ti corre la sangre
de esos valientes...
que luchan mentiras
de los pudientes.
Que cobardes utilizan...
lánguidos cuerpos
de nobles almas ingenuas,
que no saben sino; rogar tregua...
al dolor, la desdicha y la guerra.
Tuyo es el mundo
que no gobiernas
y tuyo el crédito
que se adjudican.
Encanto que busca el sol,
y aun marchita...
guardas los aromas
que hicieron tus días.
autora:
Noelia Illán Conesa
Página 7
En febrero de 2012 ha publicado su
primer libro de poemas, ilustrados por
Carolina Illán, titulado “Calamidad y
Desperfectos”.
Ha participado en recitales por la provincia de Murcia, como “La noche de
los poetas malditos” con Katy Parra,
“Poetas europeos” con Cristián Mínguez en la Universidad de Murcia o “El
día mundial de la poesía” en honor al
poeta José María Álvarez. Ha participado en el I Encuentro Nacional de las
Letras del Mediterráneo, organizado
por la Asociación Cultural Cálamo y el
centro MECA.
Ha formado parte también del XII Encuentro de Poetas y Autores, realizado
en septiembre de 2012 en Cáceres.
Asimismo ha recitado en eventos y
recitales de Cartagena, Murcia (Los
lunes literarios de Zalacaín), Alicante,
Torrevieja, Almería, Bilbao (Noches
Poéticas), Almería (Poeta Novi) Alhama
y Totana. Ha publicado poemas en revistas digitales, como Ágora, papeles
de arte dramático, El Coloquio de los
perros, Manifiesto azul, Gatos y Mangurrias, Manifiesto Azul, Groenlandia,
Molínea, Transparencias, Meca o Ars
Creatio.
Noelia Illán Conesa
Cartagena en 1983.
nació en
Es Licenciada en Filología Clásica por
la Universidad de Murcia (2006). Ha
realizado varios estudios sobre pedagogía, educación y yoga, además de
otros cursos relacionados con la materia de las Clásicas, como mitología o
literatura. En 2005 recibió la Beca de
Colaboración de la Universidad de
Murcia y trabajó sobre la obra de Ovidio Las Heroidas. Ha sido miembro de
la Sociedad de Estudios Clásicos.
Junto a Ana Cantero y Verónica
González, ha compuesto varios Grupos de Trabajo en los últimos años,
enfocados a la enseñanza de las Lenguas y la Cultura Clásicas en la Educación Secundaria.
Participó en la 4ª edición de las Jornadas Mundiales Murcia-Europa Horizonte 2007: la Europa de los ciudadanos,
realizadas en 2005 y organizadas por la
Secretaría de Acción Exterior y de
Relaciones con la Unión Europea.
También ha participado en varios encuentros culturales, como la Semana
de la Ciencia (Murcia, 2006) o el XXV
Aniversario de la Filología Clásica en
la Universidad de Murcia (2007). Participó en septiembre de 2012 en el Festival Internacional del Folklore del Mediterráneo.
Además, prepara con varios poetas
murcianos, alicantinos y cacereños
una antología de poetas del Este, con
la editorial cacereña RumorVisual.
Es creadora del blog:
http://lascosasmastriviales.blogspot.com/
y colabora en el periódico digital:
http:/www.cartagenadetodo.com/
y en la revista El Puente.
Actualmente reside en la provincia de
Alicante, donde trabaja como profesora de Latín y Griego.
VERBOTEN
Prohibido drogarse, beber.
COMO VIENTO QUE PASA
Prohibido el bazar el cuerpo y besar otras bocas.
Prohibido salir antes, o quedarse más tiempo.
Prohibida la noche, la congelación del tiempo.
Prohibido no consumir, no quemar tarjetas.
Prohibido quejarse. Hay que guardar silencio.
Prohibido leer de más, pensar de más.
Prohibido mirarte al espejo, decidir por ti.
Prohibido superarse, despejarse, masturbarse.
Prohibido el avance, el raciocinio.
El estío se marcha.
Me dejas vacía y con ganas de más.
Late aún mi pecho bajo el biquini de temporada.
Tengo sed, y hambre, y fuego,
y ganas de tabaco, y alcohol en sangre,
y ansia de ti.
autora:
Norma Segades Manias
MALINTZÍN
Libro: En nombre de sus huellas
Capítulo: Nombres en los silencios
(mujeres americanas)
El 15 de marzo de 1519, la princesa Malintzín, vendida como esclava por su propia madre para eliminarla de la línea sucesoria, es entregada por sus señores,
los caciques de Tabasco, como prueba
de sumisión ante Hernán Cortés. Tenía
19 años.
México (Tabasco)
Mucho lloré de llanto desgarrado,
mucho sufrí debajo de mis pieles
ocultando el espasmo de la angustia
para que nadie diera testimonio
de mi fragilidad,
de mi impotencia
abdicando por siempre a la esperanza.
Mucho lloré de sórdidos agravios
al profesar
los hombres
su deseo
de penetrar mi vulva desvalida,
de copular entre mis muslos quietos,
de someter mi sexo
a pura noche
con la intención de doblegarme el alma.
Mucho lloré en la hondura de la pena
por el repudio de mi propio pueblo,
por el vientre desleal que me pariera
para la soledad,
para el espanto,
para el despojo de mis decisiones
con la complicidad de estas amarras.
Mucho lloré
de amargo desamparo.
Mucho temblé de anónimas vergüenzas
antes de que arribaran
otras lenguas
con su misión de llave sin orilla,
a poblar la región de la memoria
con la sonoridad de sus palabras,
antes que derrotaras a los dioses
cabalgando el coraje de tus bestias,
centauro de mi amor estupefacto,
señor del corazón,
ojos huraños,
manos de repentinos egoísmos,
labios de lejanías,
de distancias.
Mucho lloré
antes de tu presencia,
antes de compartir los desenfrenos,
en el advenimiento de las lunas
que renuevan el eco de tu sangre;
antes de compartir tus evangelios,
tus latrocinios,
tus empalizadas.
Malintzín es el nombre que me dieron,
sin agua milagrosa
ni señales.
La identidad secreta de mi estirpe
naciendo
Página 8
a su descalza servidumbre
por apetencia de tus desvaríos.
Mi nombre de blasfemia acantilada.
Lejos de panegíricos ociosos
y molestos honores funerarios.
MARÍA SKLODOWSKA
Libro: En nombre de sus nombres
Capítulo: Nombres en las vigilias
Libro: En nombre de sus nombres
Capítulo: Nombres en las vigilias.
Nació en Polonia, el 7 de noviembre de
1867 en la ciudad de Varsovia. Para tener
acceso a la Universidad debió trasladarse
a Francia. Allí descubrió el polonio y el
radio, preparó un doctorado en ciencias
sobre la radiación y fue la primera mujer
que enseñó en La Sorbona. Recibió dos
veces el Premio Nobel. Considerada la
mujer de ciencia más notable de la historia y una de las benefactoras más modestas de la humanidad, murió el 4 de julio
de 1934, a causa de la leucemia provocada por su continua exposición a las radiaciones. Tenía 66 años de edad. Sceaux –
Francia (1934)
Envuelta en los vapores que hostigaban
con sus dedos de niebla mi garganta
cegando,
sofocando,
destruyendo
cada tenaz repudio de la sangre,
desovando su enigma entre las manos,
ofrendé mis insomnios al rastreo
y no experimenté más sensaciones
que una ansiedad por verlo,
por tocarlo,
por sentirlo a mi lado en la barraca,
por tenerlo ante mí,
como un milagro.
Así expuse el valor de mis renuncias
y así auguré la furia de los rayos
a través de espesuras minerales,
y extravié la existencia,
los relojes,
el dolor,
los mareos,
el cansancio.
Y aunque escogí este sitio en lo invisible
como destino de las soledades,
mi nombre de mujer sin ambiciones
fue impugnado por celos,
fue proscrito,
fue minuciosamente invalidado
en claustros,
sociedades,
academias,
estrictos territorios de los hombres.
Soy María Sklodowska,
la polaca,
una mujer que anduvo por la vida
cubierta de virtuoso anonimato.
He venido
a entregar a los panteones
mi cuerpo lacerado por el radio
al que tanto escruté.
Traigo mi muerte
a ocupar su sitial en los silencios.
JUANA DE ARCO
Nacida alrededor de 1412, esta mujer
notable, valiente, vigorosa y con una gran
fe, convenció al rey Carlos VII de que
expulsaría a los ingleses de Francia y
éste le dio autoridad sobre su ejército.
Luego de varias victorias fue capturada
por los borgoñones y entregada a los
ingleses. Los clérigos la condenaron por
herejía y condenada a ser quemada viva,
sentencia que se cumplió en la ciudad de
Ruán, a las 09:00 de la mañana del 30 de
mayo de 1431. Tenía 19 años.
Rouen - Francia (1431)
Prisionera del odio,
Señor mío,
estoy pagando el precio de las voces
que enviaste a mí
cuando aún era una niña,
a tal cotización en sufrimiento,
en mortificaciones,
en insultos,
que lacerada por tan cruel martirio
he puesto a prueba cada testimonio
y salido a la audiencia
día tras día
proclamando lo santo de tu nombre
ante el rostro perverso del verdugo.
Escúchame Señor,
soy la doncella
que buscaste en Orleáns.
Soy Juana de Arco.
Cabalgué a la vanguardia de los hombres
cuando cundía la desesperanza,
legitimé la luz de los augurios
y ahora me acusan de maldad sin tregua,
de tratos con Satán,
de brujería.
En tus manos descansa esta sentencia
firmada por envidias alevosas
que urden farsas de indicios
y perjurios.
No permitas que muera injustamente
inmolada en las llamas de este infierno
ampollando mis pieles,
carcomiendo,
reduciendo mi carne a los muñones
donde el dolor no encuentra
su refugio más
si debo morir de esta manera,
permíteme el consuelo de tenerte
junto a mi corazón apasionado,
permíteme la gracia de invocarte
hasta la entrega,
el desfallecimiento,
hasta el final de todos los susurros.
Página 9
“Estos días atrás he tenido la sensación de
estar cayendo voluntariamente en un estado de
desidia total, en el que todo me parecía
anodino e irrelevante y en el que la lucha,
llevada a cabo cada día desde que tengo uso de
razón, ahora parece diluirse en el más absoluto
olvido.
¿Luchar?... ¿Para qué?... ¿Qué beneficios recibo
a cambio?...
Intento responder la primera pregunta y lo
único que consigo es tener la sensación de que
la respuesta está golpeándose continuamente
contra el muro de la mediocridad y la necedad
imperantes en estos tiempos”
ANTONIO TORRES TRIPIANA
Entrevista realizada por Diego
Martínez
“Parece mentira… pero
Antonio Torres Tripiana sigue en la brecha con su
revista “Transparencias”
-¿Qué balance haría de este tiempo donde se han
editado 80 números de una revista que tiene sus
fieles seguidores?
-Diez años editando todos los meses es una vida larga y
próspera, sobre todo para una revista dedicada a la literatura. Ahora podríamos hacer comparativas de la duración de otras revistas literarias y ver quién nos superó y
a quién superamos, o estimar cuántas trabajos poéticos,
cuantos relatos, etc., se han publicado en NUEVA LITERATURA ALMERIA y TRANSPARENCIAS en estos diez
años y cuantos nombres han desfilado por las publicaciones haciéndolas suyas y contribuyendo a esa independencia que, aunque algunos no quieran reconocer, ha
sido el estandarte de la revista durante este tiempo. Pero no voy a hacer comparaciones ni recuentos. TRANSPARENCIAS es lo que es, o ha sido lo que ha sido. Creo
que se han hecho cosas muy bien y que otras se podrían
haber hecho bastante mejor. No importa, no queremos
ser un referente ni crear escuela, ya no nos agobia querer estar en la cresta de la ola de los “proces” y
“minencias” de la literatura. Está claro que diez años no
es sólo mucho tiempo para una revista dedicada a la
literatura, también son años para nosotros, que hemos
entrado en los sesenta (con sus historias a cuestas) con
la revista TRANSPARENCIAS acompañándonos y con los
años cambiándonos, transformándonos y haciéndome
menos radical.
-El número 80 es especial por lo que significa en la
trayectoria de la publicación. ¿Qué nos podemos
encontrar?
-Editamos este número 80 con la misma ilusión de aque-
llos primeros “cuadernillos” poéticos que se imprimieron
en una fotocopiadora y se doblaron y graparon a mano.
Ahora sólo me queda agradecer de manera muy especial su ayuda y apoyo a todos los que han escrito en
TRANSPARENCIAS alguna vez, enumerarlos sería posiblemente cometer un error y por tanto una injusticia,
pero ellos saben quienes son y lo que realmente han
significado para nosotros. También agradecer a todos los
medios de Comunicación que anunciaron diligentemente
la salida de un nuevo número de nuestra revista y su
posterior comentario. Y por supuesto a los lectores, que
nos han seguido fielmente dándonos el refuerzo para
seguir adelante.
-¿Cómo fue el paso de la edición en papel a la edición digital?. Hay mucha gente que ama poder tocar el papel.
-Lo que son las cosas, vino la crisis y se inició el recorte
presupuestario. El responsable del Área Cultural de CajaGranada (o quien le corresponda), cuyo nombre ignoro
y no deseo saber, extrajo de su cajón unas enormes tijeras y cortó en seco -aunque haciendo sangre a los
adictos a heptasílabos y endecasílabos, a los adictos del
relato, a los adictos de la fotografía, a los adictos de la
pintura en definitiva a los adictos a la Cultura y la edición en papel de “TRANSPARENCIAS”-.
El hombre o mujer cuyo nombre deseo no saber, con las
tijeras en sus manos, pensó, -quiero creer-, por dónde
recortar el gasto. Como debe ser hombre o mujer de
muchos números y pocos sesos, se diría a sí mismo, voy
(continúa en pág. 10)
Entrevista realizada por
(viene de pág. 9)
Diego Martínez
Página 10
al Director de la Revista
“TRANSPARENCIAS”
a cortar la Cultura por donde menos duele, por los que
son menos, por estos que sueñan con versos y otras
zarandajas, por los débiles y soñadores. Buscó y rebuscó
entre sus papeles y números y se encontró con una presentación y edición cada mes, que desde la utopía, brindaba a los almerienses. Y como un buen sastre, pero
mal gestor cultural, cortó el tejido cultural de las Letras,
o
sea,
Cantalejo Testa, Manuel Guerrero Aguilera, Rosa López
Ramón, Juan Antonio Moreno Ávila, Paco Luís García
Cuenca, José Castillejo Capel, José Antonio Garrido
Cárdenas, Isabel Elisa Toresano, Luís Parra, Manuel
Abad González, Luís Cañadas, Macarena Ruíz Esquinas,
Antonio Gómez Bretones, … la lista sería interminable.
Pero también quiero tener un recuerdo a escritores consagrados, que desde el primer momento han estado
apoyando a Transparencias con sus escritos: Antonio
García Vargas, Pilar Quirosa, Guillermo de Jorge, Victoria
Cuenca Gnecco, María de los Ángeles Lonardi, José Luís
Muñoz Colomer, María Eugenia Caseiro, Rafael Guillén
(Premio Nacional de Literatura), José Haro Martínez,
Juan José Ceba, Diego Cara Barrionuevo, Salvador Moreno Valencia, Antonio J. Quesada, Antonia Bocero… y otra
lista que sería interminable.
-Probablemente ahora se valore menos el esfuerzo
y su trabajo, pero cuando pasen los años estoy seguro que entonces muchos se acordaran de Transparencias.
-Yo siempre digo, que el tiempo, es el juez inexorable, y
el será el que dictará sentencia de lo que Transparencias
a representado en el mundo cultural/literario de esta
Almería nuestra.
-Recuerda todavía cómo surgió la idea de iniciar
este proyecto.
la Poesía y Literatura (además de pintores y fotógrafos),
y durmió plácidamente el sueño de los que se creen iniciadores de una auténtica hazaña económica, a saber,
salvar la economía de un Banco por sólo ahorrar 180 €
al mes.
Y se quedó tan pancho o pancha. Pensando que sus superiores por esta hazaña económica conseguida le regalarían otras tijeras y le ordenarían ir cortando los poemas, relatos y fotografías de aquellos autores que pasaron (y siguen pasando) por “TRANSPARENCIAS”, y de
esta forma acabar con el “estorbo” de la poesía, el relato, la pintura, la fotografía… almeriense. Pero de todas
formas gracias por los años que nos han ofrecido.
-En este tiempo ha descubierto nuevos escritores y
poetas. Recuerda algunos casos de personas que
comenzaron haciendo sus pinitos en Transparencias.
-En estos diez años y muchos/as, han publicado en este
espacio haciéndolo suyo y contribuyendo a esa independencia que aunque algunos no quieran reconocer, ha
sido el estandarte de nuestro proyecto cultural durante
este tiempo. En cuanto a nombres seguro que seré injusto pues es difícil recordar a tantos/as escritores/as
que han tenido a Transparencias como su primer rincón
para dar a conocer sus trabajos literarios, entre otros:
Lidia Prado, Mar de los Ríos, Carmen López, José Ramón
-Han pasado diez años desde apareció tímidamente con
vocación de hacer lo que nos gustaba y no rendir demasiadas cuentas. Parece mentira, pero cuando alumbramos la revista lo hicimos para inyectar un poco de vida a
la cultura almeriense a través de la Delegación Provincial
de Cultura-Almería, de la que formábamos parte entonces. Con la carga de sacar número a número mes tras
mes, con la colaboración de no muchos, nos liamos en
esta aventura de poesía, relato, historias, etc., de calidad desigual, pero con algunas joyas de valor indudable,
modestia aparte. Naturalmente, en el punto de mira
siempre estuvo la publicación NUEVA LITERATURA ALMERÍA un proyecto que nunca había visto la luz y que
quería llevar a buen puerto a cualquier precio (bueno, a
un precio más que modesto).
Cuando hubo cambio al frente de la cultura almeriense
-Mabel Salinas fue propuesta como europarlamentariayo mismo asumí la muerte de dicho proyecto editorial,
NUEVA LITERATURA ALMERÍA pasó al limbo de las revistas -una más en la historia cultural de esta bendita tierra-, ¡qué pena! pues había conseguido abrirse un hueco
como un medio para difundir la cultura -tengo que decir
que no es difícil el conseguir en esta tierra, que las revistas culturales duren menos que un “pastel en la puerta de un colegio”… pues existe lo que existe…-. Pero como no podíamos estar parados de NUEVA LITERATURA
ALMERÍA nació TRANSPARENCIAS.
-¿Qué le pide al futuro?
-Por ahora la revista TRANSPARENCIAS (edición papel)
se terminó, pero no renuncio a tener de nuevo la posibilidad de editar en papel, las circunstancias son las que
mandan. De todas formas mientras yo pueda, TRANSPARENCIAS seguirá dando guerra bajo otras formas y ofreciendo otras posibilidades. Y por supuesto que los Autores/as que durante tantos años han sido los verdaderos
protagonistas, sigan confiando en este espacio, que es y
será en el futuro lo que ellos quieran.
autora:
Milagros Piedra Iglesias
Página 11
Una mujer que lee....
La escritora chiapaneca, Rosario Castellanos escribió
un libro que se llama: "Mujer que habla Latín". Por
algo está considerada como la escritora más importante de México después de Sor Juana Inés de la
Cruz.
Una mañana, el marido vuelve a su cabaña después
de varias horas de pesca y decide dormir una siesta.
Aunque no conoce bien el lago, la mujer decide salir
en la lancha. Se mete lago adentro, ancla y lee un
libro...
Viene un Guardián en su lancha, se acerca a la mujer y dice:
-Buenos días, señora. ¿Qué está haciendo?
-Leyendo un libro -responde ella (pensando '¿No es
obvio?')-.
-Está en zona restringida para pescar -le informa él-.
-Disculpe, oficial, pero no estoy pescando, estoy leyendo.
-Sí, pero tiene todo el equipo, por lo que veo, podría
empezar en cualquier momento, tendré que llevarla
y detenerla.
-Si hace eso, lo tendré que acusar de abuso sexual
-dice la mujer…-.
-Pero ni siquiera la toqué!!! -dice el guarda-.
-Es cierto, pero tiene todo el equipo. Por lo que veo,
podría empezar en cualquier momento.
-Disculpe, que tenga un buen día, señora, y se fue...
MORALEJA:
Nunca discutas con una mujer que lee… porque sabe
pensar.
Un ángel y un amigo
Un ángel no nos elige, Dios
nos lo sitúa, un amigo
nos brinda su caritativa mano
y nos acerca al Altísimo…
Un ángel es lucerna del cielo
y nos surte luz al alma,
un amigo nos tutela por amor
lleno de la voz serena…
Un ángel mira a lo largo del día,
en hora mañanera, un amigo
un tanto, te ha mirado
y con sus ojos te ha consagrado…
Un ángel mira y luce en los valles
sin poder cobijarte, un amigo
te abraza con una estrofa sitiada
entre las etapas vivida…
Un ángel cielo del día sobre el mar,
dulce rociar de agua, un amigo
delicia que nos rodea, tenue aroma
de nardo en el alma…
Un ángel estrella de mágica mirada,
con ojos selectos, un amigo va
hacia el día del amor, brinda una flor
de fuego en vuestra mano…
Un ángel mira vuestro dolor e ilumina
la congoja, un amigo es plétora
que causa el júbilo en la senda sin fin
y hace del amor una poesía…
Un ángel queda ahí a fluir la gracia
tersa como el día, un amigo
cruza la montaña de la vida, sea dura
y larga, alta y llena de abismo…
Un ángel anda entre la gente y avista
la vida, un amigo mira
con tenue amar y brille lozano,
edad dorada del sol que aflora
en días, en horas y en blanco planeta…
Un ángel palabra hermosa a toda prueba
perpleja de nuestra memoria,
un amigo es el poder justo, ente y onda
que traza en papel, al estar vivo,
aquí, el día de hoy, en la piel del camino.
Página 12
Índice de Autores
ANTONIO GARCÍA VARGAS 2: El amor ha muerto-¡Un paso más!
ANTONIO MUELA LÓPEZ 3: Perdóname por olvidar-Todas las palabras-Secretos
LILIANA ROCÍO CAVIA 4: Casi perfecto
LITTERIO PONTORIERO 4: Vida en común
LUÍS PÉREZ 4: Soneto
JOSÉ MANUEL HUETE GARCÍA 5: Sin título
WILFREDO BAIXAULI 5: Compartir es vivir-Mil razones para amarte
NOELIA VIQUEIRA 6: Paren-Loba-Humanidad-El éxodo del Pueblo Oriental-MujerGuerra-Tierra
Edita: A.T.T.
NOELIA ILLÁN CONESA 7: Biografía-Verboten-Como viento que pasa
NORMA SEGADÉS MANÍAS 8: Malintzin-María Sklodowska-Juana de Arco
Idea, Diseño y Dirección:
Antonio Torres Tripiana
DIEGO MARTÍNEZ 9-10: Entrevista a Antonio Torres Tripiana
MILAGROS PIEDRA IGLESIAS 11: Una mujer que lee…-Un ángel y un amigo
ÍNDICE DE AUTORES 12
Redacción: Luís Parra, Montserrat Torres
Martínez, Guillermo de Jorge,
Antonio García Vargas
OSCAR VICENTE CONDE 13: Hoy
DIEGO LÓPEZ 13: Palabras gastadas
ANDREA PÉREZ 14: Súplica…-Sueño en la ciudad
LUÍS PÉREZ 14: Sonetos
Recepción de Originales: Telf.: 617-42-11-17
D.L. : AL-285 / 2004
ISSN: 1699-3322
ISSN: (Internet) 1699-3772
Correo: [email protected]
[email protected]
[email protected]
JOSÉ PEDRO AUBAIN 15: Castillos en tu corazón-Eres mi Luna enamoradaDespréndete y vuela a mi-Al verte calmo mi corazón
CÉSAR MARTÍNEZ PUIG 16: A María Callas-Velada de discoteca-La decepciónCuando seas mujer-Mala compañera-Una canción desesperada
SANTIAGO PABLO ROMERO 17: A ciegas…-Iguales…-Flor… de piedra
GABRIELA ZÚÑIGA 19: Todavía-Quimera-Liturgia de un te quiero-Expansión-Amiga
MARÍA ELENA ASTORQUIZA 20: Una estrella en mi pelo-Romance de los ojos verdes, Rafael de León
PACO MORENO ESTELA 21: Escritura de tu faz
ALEJANDRA MORALES 21: Religiosidad II
CARLOS CARBONE 21: La pared-Mi caballo rojo
EVA ÁNGELA GÓMEZ 22: Amar a un hombre
LEÓN PEREDO 22: la casa…-prolepsis…
web: www.almeriavoz.com
www.http://transparencias.jimdo.com
ANTONIO GARCÍA VARGAS 23: Al final del camino. En el Día Internacional de la Paz
SUSANA ROBERTS 23: Día Internacional de la Paz
CÉSAR MARTÍNEZ PUIG 24: La mentira-No se puede-Los nardos
CLAUDETTE V CHIRINOS 24: Desde mi celda
Octubre de 2012 - nº 84
ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES 25: La nieta de Wong
ALEXANDRA BRITO 25: Aprendiz
La Revista Literaria “Transparencias”
y su Editor/Director no se hacen responsables de
las opiniones de los colaboradores que las
expresarán en todo momento, de manera
individual y en caso alguno representando la
opinión de la revista. La opinión de la Revista
Literaria “Transparencias” y la de su Editor/
Director sólo se refleja en el editorial.
XIMENA RIVAS 26: Alma cautiva-Tu boca… ay tu boca-Me gusta-Lo eterno
MAXIMILIANO RÍOS DURÁN 27: Caminan-Amarte-Cúspide del amor-Mis ternurasSolamente le pedí-Amor de verdad, verdad
CUENTISTA Dcf 28: Correo Nacional
PABLO EMILIO RIVERA SÁNCHEZ 8: Tu-Ocaso en la ciudad del monstruo
PACO MORENO ESTELA 28: Escritura de tu faz
ANGÉLICA ANDREA VALENZUELA 29: El sueño es dulce-Para ser perfecta
ANA LAZO TORRES 30: Miedo-Soneto
TINTA DE SANGRE 30: Amante de piedra-Algo de tu invierno en mi
PEDRO LUÍS IBÁÑEZ LÉRIDA 31-32: Luís Berenguer. Prodigiosa lucidez estilística
autor:
Oscar Vicente Conde
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HOY
Hoy es unos de esos días que todo es diferente
un caballo alado sobrevuela mi jardín sin flores
los pensamientos no tienen huesos que los hagan firmes
una mano toma la otra en un acto de protección
POEMA CON DOS
Diego López (Argentina) Alexandra
Britos (Ecuador)
PALABRAS
GASTADAS
Título:
y de amor tardío
no hay figuras que recorten el sol escondido en los árboles
nadie espera que ella vuelva con un ramo de rosas
ni los muertes escarban la tierra para huir del paraíso
quizá no exista.
Hoy es uno de esos días tan extraños
en el puerto no hay barcos con pañuelos al aire
no se oye el canto de los negros golpeando el piso
con sus pies descalzos y duros
mi madre ha dejado de cantar para la gloria de mis oídos
y mi pueblo está tan distante como mis ansias de volver.
Hoy es uno de esos días
veo rostros corriendo detrás de las sonrisas exiliadas
las manos secas de tantas caricias inútiles
el perfume de los ángeles instalados en los rincones austeros
la luna espera tras la puerta invisible
y la llave se derrite cerca del calor del último volcán que vomita
una araña no es lo mismo que un gato
(Diego López)
La lluvia solloza en la penumbra de los sigilos
corazón que siente vacíos de una soledad
impuesta
te busco en el tálamo de mis memorias perdidas
te has marchado sin respuestas… sin preguntas
El rocío no abraza los pétalos del tiempo
silencioso
se fueron marchitando en la ausencia entristecida
te busco en la mirada absorta de mi caricias
disipadas
te has marchado matando mi esperanza…
sin palabras
Y te espero en la vehemencia de mis sentires
y te pierdo con la lágrima de mi alma feneciendo
¡Vuelve! que no es vida el averno de tu partida.
pero ambos se detienen ante el espejo que los mira perplejo.
(Alexandra Britos)
Hoy es un día especial
Para qué gastar palabras
que no conducen a nada
el daño está coagulado
en la piel de los instantes.
sin escarabajos amarillos
ni ratas rojas.
Hoy es un día extraño
Dime tú
qué objeto tiene
decirte que aún sangran
las llagas que has sembrado
en mi lado de la cama
decirte que hay mil espinas
en la palma de tu mano
que no logro acostumbrarme
a la hiel de tus miradas.
distinto.
Hoy la muerte se ha tomado descanso.
Dime tú
qué objeto tiene
decirte que es tan absurdo
resignarme y entender
que todo está inundado
por impávidos glaciares.
Se malgastaron los sueños
se han enterrado los años
se evaporó la alegría
¡para qué gastar palabras!
autor:
Diego López
autora:
Andrea Sierpe
Página 14
Súplica…
Reflejándome en tus ojos
mi amor... te suplico,
que liberes con tus besos
mi corazón aún cautivo,
que llenes mi vida nuevamente
de arrullos de paloma…
de mirar encendido.
Desata esta hiedra que me cubre,
convierte
mis amargos recuerdos
en dulce olvido,
me entrego a tu vida
con el corazón herido…
Sueño en la ciudad
Dormida y descalza
recorro ausente la ciudad
la noche con fría luna
acompañan mi vagar
lamento de perro triste
resuena en la oscuridad
tropiezo con borrachos
envueltos en soledad,
en mis ojos presiento luces
el océano, la inmensidad,
la orilla con blanca espuma
y gaviotas sobre el mar,
confundo arena y piedra
en mis sueños al andar
los aromas del escombro
me huelen a tibia sal
no me duele la escarcha
sólo quema el mar,
me impulsa ciega el deseo
de no querer regresar
dejar el lecho vacío
cansada ya de llorar
entregarme a los senderos
que me da la oscuridad.
¡Inúndame de amor sólo te pido!
No demando de ti más que caricias,
desata mi pelo, usurpa mi nido.
Te permito mi amor
me recorras con tus manos
sin dejar rincones prohibidos,
quiero volver a amar locamente,
a perder la cordura y el sentido,
entregarme a la pasión sin pudores,
empaparme de tu aroma… caer al vacío.
Sentir de nuevo el deseo en mi piel
y anhelar en mi vientre cálido rocío.
¡Libera mi corazón te lo pido!
¡Del amor con amor, se logra el olvido!
Endulza mis hieles, sosiega mi espíritu
y a cambio te daré, las mieles y el delirio.
Incondicional ternura, placeres escondidos,
murmuraré en tu oído mis versos clandestinos,
complicidad de amante…
¡Todo te lo permito!
Mi cuerpo será tu regazo,
en las noches que hiere el frío,
con pétalos de tenue luz
te indicaré el camino.
¡Todo, todo lo prefiero
a no poderte amar!
¡La piedra, el frío, el escombro,
la noche y el ensueño del mar!
¡Enamorado el corazón, sonámbulo el andar!
¡Para hacer que llegue
tu corazón al mío!
SONETO
No puedo suprimir el desigual
reparto que el poder y su albedrío
hacen de la riqueza sin hastío
alegando que fuera natural.
Pues esa diferencia personal
entre ricos y pobres de baldío
bien podría quedarse de vacío
de lo que consideran habitual.
Y lo peor del tema no ha llegado,
porque habiendo minado las conciencias
culturales de forma tan villana
que nadie hoy se de por escuchado
por temor a sufrir las consecuencias
viendo que vuela parte de la lana.
SONETO
Y aunque no tengo amigos especiales
vivo mi soledad incomprendida
sin echar nunca en falta sus lecciones,
porque en las circunstancias habituales
ya procuro buscarme bien la vida
al margen de consejos y sermones.
Por más que finja lo contrario el cejo
nunca conseguiré mirar del todo
y satisfecho, vislumbrando el modo
de escapar del peligro mi pellejo.
Salvando lo presente, mi reflejo,
que sabe acomodar bastante el codo,
quiere salir con vida, y sobretodo
sin usar ningún tipo de aparejo.
Autor:
LUÍS PÉREZ
autor:
José Pedro Aubain
Página 15
CASTILLOS EN TU CORAZÓN
se desliza como tu cuerpo en mi cama,
eres ese día donde me enamoro cada día más de ti.
Una llamarada dentro de mi quema mi corazón,
Eres mi luna donde en mi cama te encierro,
despierto y la rosa que amo no está.
eres mi luna plateada donde se queda en mi gravada.
Bajo las escaleras pensando en llamarte,
donde estarás amor.
DESPRÉNDETE Y VUELA A MI
Miro el reloj y mi corazón palpita por ti,
te llamaré, atiéndeme amor.
La primavera en las rosas a llegado ,
No hay viento, no hay briza y pienso en ti,
el sol a cada pétalo a enamorado,
pero mi cuerpo se quema y mi corazón pide por ti.
enamorado como lo estoy por ti,
Quedo atrás la noche donde desojaba mi rosa,
si mi amor lo estoy por la rosa que hay en ti.
quedó atrás la ilusión de tu amor.
Las mariposas en su vuelos buscan la brisa,
Castillos en tu corazón por ser descubiertos,
siente las primavera como tu el amor,
un castillo quiero donde descansar y entregarte mi amor.
amor que este día compartiré como tu sol.
Una llamarada queda al levantarme y soñar contigo,
La primavera llegó y mi corazón late más cada día por ti,
quiero llamarte y que mi música escuches
la distancia nada es si tu vuelas hacia mi .
al decirte que te amo,
Despréndete y vuela a mi como una mariposa,
que te amo más que mi vida,
despréndete y llega a mi rosa enamorada.
que eres ese castillo donde las estrellas nos iluminan.
Amor tan bella eres que mi corazón respira tu aroma,
Que eres la mujer donde el alma cultiva el amor,
ese perfume a rosa al levantarte llega a mi.
donde en tus labios hay un castillo
La primavera el sentir que estoy vivo,
donde se encuentra el amor.
sentir que tu estás llena de amor conmigo.
Una noche pasó y mi llamarada por ti esta,
Los arboles, el verde de las praderas y tu amor,
donde al decir tu nombre mi corazón se conmueve.
tu amor que desprender tu corazón hacia mi.
Castillos en tu corazón construiré si tu me dejas,
Despréndete y vuela a mi enamorada,
un castillo donde la estrella serás tu mi amor,
despréndete amor de tu dolor y se mi rosa enamorada.
el amor que siempre soñé,,
Desprende tus alas y vuela como el viento,
el amor que juntos dejaremos al unirnos por amor.
despréndete de tus sueños y quédate conmigo,
deja que tus labios lleguen a mi boca,
ERES MI LUNA ENAMORADA
deja que nuestro amor quede en esta primavera.
Se desliza el día en mi cama,
AL VERTE CALMO MI CORAZÓN
es un ladrón tan bello como tu mi amor,
Se desliza destapándome,
Las noches pasan abrazando la luna ,
como tus manos al despertarme,
cada estrella relampaguea al vernos.
son como tus labios robando mi boca.
Tus ojos al besarte iluminan mi boca,
Despierto amado por tan bella noche con mi amada luna,
que ojos, que amor siento al tenerte.
que sueños, que amor donde tu eres mi luna.
Las noche un látigo donde apura mi corazón,
El calor de tus labios,
y tus ojos apuran mis latidos al besarte.
el calor de tu corazón,
Al verte calmo mi corazón y desespera la noche,
es el día más hermoso donde despierto
al verte las estrellas quieren más luz de tu amor,
más enamorado por ti,
amor que es un fuego al besarte,
donde al despertar dejo en mis sueños
cada beso penetra más en mi boca como tu corazón.
la luna de mi amor.
Las noches pasan como el vuelo de avión,
Eres mi luna mi bella alma,
despega y llega directamente a mi amor.
eres mi luna mi bello amor,
Al verte calmo mi corazón y la noche se desespera,
eres esa mujer donde robaste todo mi corazón,
al verte tus ojos buscan mis labios ,
corazón que al despertar se encontró contigo.
labios que surcan el espacio de tu amor,
Se desliza el día en mis sabanas ,
ese amor que en las noches está
se desliza conquistándome como tu ,
en mi refugio del corazón.
dejando en cada segundo los besos y tu amor.
Cada noche la luna espera que nos besemos,
Eres mi luna mi bella mujer,
pero tus ojos sólo quieren que yo sea
eres la luna con sus ojos mirándome llena de placer,
tu luz en tu corazón.
eres esa luna en mis sueños
Al verte calmo mi corazón y tus ojos me llaman,
donde despierto en tu amanecer.
al verte mi boca ya encendida
Se desliza el día como tus labios en mi boca,
busca morir en tus labios de amor.
autor:
César Martínez Puig
A María Callas
Desde ese mundo raro y clandestino,
llega tu voz tan blanca acompasada,
acompañas mi noche y mi camino,
de criaturas poéticas aladas.
De ese secreto mundo peregrino,
llega tu primavera enamorada,
¿qué maleficio te mandó el destino?
En plena juventud rota y callada.
Vivo tu voz, la escucho por mi casa,
es un canto de amor que todo arrulla,
que me viste de goce y esperanza.
Como un ocaso breve, llega y pasa,
como el son de mi musa me murmulla,
y me envuelve en tu voz y tu romanza.
Velada de discoteca
Se abre el amor de noche y en secretos,
pasiones de encendida madrugada,
de caricias y de promesa alada,
de roces y gemidos indiscretos.
Noche de talismanes y amuletos,
para sentirte en brazos abrigada,
para gozar la noche deseada,
entre lascivos chicos capuletos.
Una noche de largos vericuetos,
para intentar ligar con la mirada,
hacerles ver que estas interesada,
para que a ti se acerquen muy coquetos,
porque buscas los hombres sólo objetos,
sin pretender sentirte enamorada.
La decepción
la ilusión es el primer paso para la felicidad, LA
DECEPCIÓN el último para el olvido.
Llegados a estos días de la vida,
sin esperanza y rotas ilusiones,
sin sorpresas, me faltan las razones,
no comprendo este mundo fratricida.
En toda mi experiencia ya vivida:
De política, amor y religiones,
me llenan de inquietud las frustraciones,
maltratado y con rabia contenida.
Mi queja es como una despedida:
¿Cuántos corruptos y cuantos bufones,
cuanta perversión y cuantas prisiones,
donde poderles encontrar cabida?.
No se encuentra la vida agradecida,
no es posible con estos anfitriones.
Cuando seas mujer
Cuando llegue tu tiempo de la rosa,
el otoño cubrirá de ocres el suelo,
Página 16
el viento huracanado, la luna hielo,
la vida aletargada y perezosa,
Te habrás vuelto mujer muy sigilosa,
mirarás a los hombres con recelo.
tu piel de nácar, suave terciopelo,
tendrá el perfume de la bella diosa.
Te volverás sutil y peligrosa,
el amor tu consuelo y desconsuelo,
un hato de placer será tu pelo,
y tu imaginación la más curiosa,
y darás a tu cuerpo otro modelo,
y tu horizonte se abrirá a otro cielo.
Mala compañera
Nunca la noche se vistió de aurora,
ni la fecunda juventud de vieja,
nunca se dio función sin candileja,
ni la pasión del frío fue acreedora,
Nunca tu boca fue la pecadora,
ni el dorado manjar de miel de abeja,
nunca fue alegre, sólo eterna queja,
esa boca de fuego encantadora,
nunca me la ofreciste turbadora,
golosina de niño que se aleja,
un juguete del tonto al que se deja
inmerso en su tormenta destructora.
Mala mujer y pérfida pareja,
tu estar a la tristeza se asemeja.
Una canción desesperada
En la noche, te busco y te persigo,
te amo y desespero sin consuelo,
tu recuerdo me mata, me desvelo,
tu amor es asfixiante cual castigo,
porque sin ti no vivo.
Te busco entre mis noches como abrigo,
que estoy de ti pendiente como un duelo,
mi sueño es frágil, triste desconsuelo,
quiero dormir y nunca lo consigo,
porque sin ti no vivo.
En pos de ti, como un pobre mendigo,
espero verte, al tiempo que reniego,
tu amor es un calvario sin sosiego,
porque sin ti me muero.
pues eres mi más íntimo enemigo.
Nada me ata a la vida, ya me niego
a buscarte de nuevo que me entrego,
porque yo me muero.
autor:
Santiago Pablo Romero
Página 17
A ciegas…
La cascada de tus sentidos sobre mí se vuelca
mis sueños de ti están anegados, tu esencial compañía
lameremos nuestras heridas, cicatrices de lamentos
mantendremos la distancia que tu cabello consiente
giraremos alrededor de la existencia,
asiéndonos forjados
formaremos el mar, tú serás la sal que me haces yo,
cimentaremos efigies que serán idolatradas,
tú serás la belleza sobre el pedestal, mi torso
paisajes de calidez llenarán el oasis de nuestro reducto
sintonía de confidencias plagadas de susurros
arrumacos de impúberes, jadeos de lasitudes
sudoraciones impregnadas del canto del cisne
rememoraciones de añoranzas de epopeyas secretas
y a todo nos entregaremos a ciegas, ojos innecesarios
escondidos tras nuestra intimidad,
envidia de los ángeles.
Dame un pliego de piel…
Porque apenas sé encontrarte
y tú apareces
déjame un pliego de piel y tatuaré mi nombre
en el recodo del río que recorre tus venas
déjate llevar por el vaivén de las olas
que mueven las masas
sin apenas luchar con ellas
y serás el rey del surf, del barlovento.
En mis manos se enredan la tinta, el papel y tus besos
sabores agridulces de sueños y realidades
en un libro de caras que todos rechazan y despotrican
más todos agujerean con sus miradas y sus cotilleos
yo apenas sé más que deletrear un color
y esperar que tú vengas, a bailarme su candente sabor.
Los huesos se dejan llevar por las aspas del molino
aquel que el trasnochado hidalgo dejó escapar,
entre piezas de hojalata un sancho vivaz,
que apenas con un pequeño jergón
sabe dormir a la intemperie
nosotros apenas necesitamos,
porque sabemos quitarle las capas a la cebolla
y no notar el lagrimeo
es en tus manos donde un libro de caras,
te deja sabores extraños, y todos quieren mil recuerdos,
y llegan y después las babas se derraman…
Por ello mientras aguanten los huesos,
quebraremos la línea del tiempo
con tinta de enredado carmín…
Iguales…
Somos iguales, somos diferentes
qué pretenderemos ser al mirarnos
habrá días que mi, Yo egoísta
me supere
seré diferente y me sentiré Superior
pero y cuando venza mi, Yo pesimista
entonces o tomaré otra tabla de medir
u opción dos…
Me diré que mañana será otro día
que hoy estoy confundido.
Flor… de Piedra
Bella, esculpida, tatuada en la montaña
increíblemente perfecta
provocadora de ideas miles
siembras las mentes más ágiles
dispares semillas, en tierras fértiles
pisaron, palparon, reptaron…
Sobre tu torso
en la distancia observaron
tu cuerpo esparcido en la ladera
pusiéronse, entonces, de acuerdo.
Eres la Bella Flor
gracias a quien te sembró.
autora:
Gabriela Rivero
Página 18
Al laburante enamorado
En mis poemas,
no invoco a Marx,
a Lenin, ni a Nietzsche.
Mis versos son simples,
es más son de estilo naife,
y bien rosados,
porque suelo escribirle
al cotidiano,
al que no tiene espacio para cuestionar el tiempo,
ni para leer o leerse en la vida acojonada,
a ese que no se ata,
pero tampoco teme a la luz o a la oscuridad plena,
ni a solidaridad del mundo que no se cobra,
sólo regresa en un gran gesto.
Al laburante que litiga con el día a día,
pero vive enamorado.
Le escribo a ese,
que transpira siempre la camisa equivocada
que se apasiona a veces con la mujer errada,
al que no vigila cuando ama
y lo hace con definitivo desparpajo,
con ese amor que pare hijos cada otoño,
sin panes bajo el brazo,
vive en un hoy perfecto y eterno,
no recicla olvidos,
no junta palabrerío huérfano de sentido,
no junta…pero no deja de nombrar nada,
o en todo caso junta...
lunas llenas,
donde crecen flores
y con ellas paga la virtud…más deseada.
Tampoco refuta ni crepúsculos,
ni amaneceres,
¡los vive intensos… a colores!
No supone nada
vive en un hoy perfecto y eterno.
No cree en gira lunas,
porque se sabe entre los girasoles
que en el encuentro giratorio,
cambiaran el mundo.
Por eso no evoco a Marx,
ni a Lenin, ni a Nietzsche
porque a él, y con él escribo.
Al laburante enamorado.
¿Sabes qué es extrañar?
Extrañar es cuando sentís la piel vacía,
que el café está listo pero faltan las tostadas,
es levantarte y que el cepillo de dientes
te hable desde el dueño,
abrir la canilla… presentir un chorrillo,
un río, el mar...
mirar el cielo, que su celeste azul
te publique como se llena el alma algunos días.
Extrañar es sentir el blanco de la ausencia
en todos los sentidos,
regar las plantas y que el olor a tierra húmeda,
te cuente por quién fue plantada,
poner la olla al fuego
anunciar que te falta un condimento
para cocinar juntos, un plan nuevo.
Extrañar es escuchar esa nocturna melodía
y recordar que desde ayer, tiene un propietario,
llevarte a la boca una manzana
y describir el sabor de tu lengua
cuando me encuentra en el pecado,
es confundir cada sendero
con las líneas del contorno de tu cuerpo.
Extrañar cambiarte o desnudarte,
sentir que alguien te mira,
es naufragar en un delirio
cuando te encuentro en sueños, cada noche,
que las letras te estallen en versos
por las líneas de la mano
y recordar que siempre que está, te dice:
podes escribir eso,
y cuando no está…también lo dice.
Grises
Mis amigos son todos
terribles, filosos
e irreverentes
señores y señoras
mayores.
Dicen (los que saben),
que la vida es en tres colores:
gris, negra, o roja;
el blanco no se cuenta,
porque es sólo un montón de ausencia.
Pues entonces mis amigos
son las ilusiones ópticas
que sostienen la mirada,
son como las metáforas,
son los irrenunciables.
Y aunque mezclando rojo y negro
sólo obtengas un gris,
no se dejan atrapar,
en el gris humo, el gris topo,
o el gris nubarrón de agosto.
Mis almas gemelas son gris malange,
tienen infinitas rayas multicolores en su espalda,
con las que esperan a mi lado
las lunas llenas de agosto
para pincelarlas de azul.
autora:
Gloria Zúñiga
Página 19
TODAVÍA
Todavía lloran los párpados que nos miraron
en la acérrima angustia de tu silencio,
¡Existen lances de plegarias extasiados
cuando mi boca masticaba el "adiós"
taxativo de tu cuerpo!
Todavía vociferan suspiros y agasajos
sobre las recónditas estancias del recuerdo,
¡Hay tormentas impetuosas de retumbos y agravios
en la letanía clausurada de labios estériles de besos!
No es difícil pregonar desde el alma
la liturgia atildada de un curtido "te quiero".
EXPANSIÓN
Me hice hija de la lluvia
tras el obstinado acervo de pendencias.
¡He columpiado neblinas sobre morenas lunas
y doblegado entusiasmos
en privativas tormentas!
Transité obcecada sobre el estrado de tristezas
agostando brotes de embrionarias primaveras,
Todavía gargajean paladares amargos
¡Vaciando congojas en cicatrices obsoletas
entre el vértice obtuso y reculado de mi tiempo.
¡Todavía repiquetea tu nombre en el desgarro
porque ruge tu esencia en el engranaje
inconcluso de este lamento!
mientras ulceraba el tiempo
Todavía te encomio.
Todavía te siento.
a efeméride de esta existencia!
Y deslicé mi boca sobre una savia nueva
en ese aturdido instante de preguntas sin respuesta.
¡Espacié las semillas de mi médula
para hallarte, sereno,
dispersando besos sobre mi lengua!
QUIMERA
Quiero respirarte con azahares
Porque siempre hay manos que te sujetan.
como se goza del tenue bálsamo,
¡Porque soy libre tanto en el júbilo
pues eres ígneo en nuestro tálamo
como en la pena!
y libertino entre mis cantares.
AMIGA
Quiero navegarte sobre tus mares
A veces amainan las fuerzas
aquietando arenas de mi páramo,
porque el tránsito hostiga sentimientos,
¡Hurtar bulerías de este cálamo
¡Declinan ánimos y gimen estrellas
para encomiarte entre níveos fajares!
cuando la vida te sacude con su improperio!
Y paladearte como buen vino
Y en este declive sujeto
en los delirios de mi noche yerta
a la querencia del tiempo
para instaurar un éxtasis divino
te nombro en mi distancia y acortas atropellos.
sobre fisuras de boca abierta.
¡Renacen en tu boca vestigios
¡Ay de mí si fueses el adivino
de esperanzas y anhelos
de esta quimera que sueño despierta!
con las manos llenas
LITURGIA DE UN TE QUIERO
y el corazón palpitando mi jadeo!
En esas noches solitarias
Amiga de noches cerradas en íntimos miedos.
cuando se encienden carnes y anhelos
¡Canícula que emana siempre de tu pecho,
¡Precinto tu rostro tras mi ventana
soportes de nostalgias, consuelo de gimoteos...
y rasgo apetitos sobre un tórrido beso!
Amiga en la bonanza y en las tormentas
En estos ecos de hieles amargas
del gélido invierno!
cuando las gargantas edulcoran silencios,
¡Hurto el fulgor pujante de tu mirada
Pero amiga,
para inhalar el grito de tu cuerpo!
aún entre mis versos.
Y es en la aridez de esta soflama
donde rastreo la brisa que no encuentro,
¡Ya no se si desguazar mis ansias
o inmolar en el olvido la energía de este sentimiento!
autora:
María Elena Astorquiza
Página 20
Una estrella en mi pelo
En mi pelo se enredó una estrella
que jugando junto al mar se durmió,
se quedó solitaria en la playa
y quiso mi suerte que la encontrara yo.
La dejé prendida sobre mi frente
para que iluminara mi camino
cuando ella fuera caminando conmigo
y poco a poco la hice mi confidente.
Lo primero que le conté fue que te amaba,
sonriendo complacida me dijo que lo sabía,
que a ella se lo contó el destino
mucho antes de que mi corazón se enterara
y que desde entonces contemplaba
nuestro amor inmenso e inquieto
del que a veces yo desconfiaba
y para que nunca más de ti dudara,
en silencio me reveló tu secreto.
Me contó que desde el cielo
te ha visto guardar cada día
envueltos en mil palabras sencillas
cada uno de esos besos que adoro,
esos que han unido a tu boca y la mía,
en un hermoso cofre de oro.
Y como tú, yo deseo tener el mío,
el que guarde mi propio tesoro
de sonrisas, abrazos y miradas fieles
junto a los poemas que para ti escribo,
en la arena, en pétalos o papeles
y entregártelo alguna vez todo entero,
esa noche en que te atrevas y no temas
y al despedirte dulcemente me digas,
amor mío, yo también te quiero….
Romance de los ojos verdes,
Rafael de León
-¿De dónde vienes tan tarde?
¡Díme, di! ¿De dónde vienes?
-Vengo de ver unos ojos,
verdes como el trigo verde.
El sueño juega y se esconde
en la plaza de mi frente;
cabalgo por las ojeras
de unos ojos en relieve.
El cuarto se va llenando
de mar, de barcos y peces,
acuario improvisado
sobre el barniz de los muebles,
mientras que la media luna
de junio roja y solemne
se suicida sobre el filo
de la mañana que viene.
-¿De dónde vienes cantando?
-Vengo de ver unos ojos
verdes como el limón verde.
Por el río de la siesta
pasa un pregón hecho nieve
persianas atravesando:
Chumbos frescos, ¿quién los quiere?
La sábana de la cama
en silencio se defiende
amortajando suspiros
bajo la cal de sus pliegues
contra dos cuerpos desnudos
que su blancura oscurece;
muslos de trigo en mis muslos
brazos delgados y ardientes
que como ríos morenos
iluminados de fiebre
se precipitan sin pulso
por la llanura del vientre
en una lucha romana
de mirtos y de laureles.
-¿Dónde naciste? -en Tarifa-.
¿Y tú? -en Sevilla-.
Mis sienes
están preñadas de olivos
como tus ojos de verdes.
El silencio apuñalado
vuelve a sembrar las paredes
y un sueño de torres altas
y de relojes ausentes
sobre la cama cansada
echa su capa de nieve.
-¿De dónde vienes borracho?
-Vengo... vengo de la viña
y el olivarito verde.
-¿Qué mala hierba pisaste,
quién te atravesó las sienes
con ese mal fario...? ¡Díme!
-Son las cosas de la suerte,
unos la encuentran de espaldas,
otros la encuentran de frente,
y yo me encontré a sus ojos
verdes como el trigo verde.
-¿Quiéres que te haga una taza
de hierbabuena caliente?
-Quiero su voz, luna y plata
diciéndome que me quiere.
-¿Quiéres que te ate un pañuelo
y te lo anude a la frente?
-Quiero sus brazos de trigo
y su cintura de aceite.
-¿Quiéres que cante una nana
para ver si así te duermes?
-Quiero sentirme en el cuello
su aliento de flauta breve.
-Entonces... mi corazón,
dime, ¡por Dios! lo que quieres.
-Quiero sus ojos.
Sus ojos verdes como el trigo verde,
como el limón y la albahaca,
como el mar y los cipreses,
como las almendras nuevas,
el romero y los laureles...
Si no me traes sus ojos,
¡dile que venga la muerte!
Página 21
Autor:
Paco Moreno
Estela
ESCRITURA DE TU FAZ
Desconsolado vivo la tristeza
de tu cara siento embriaguez,
en los escritos que te rezan
tu faz... en la pura desnudez.
Buscando tu jardín de flores
con la lluvia salgo a pasear,
siempre los mismos errores
sabiendo que me voy a mojar.
Me apartaba de tu escritura
donde reinaba tu oscuridad,
busque por las partes oscuras
por donde no se podía pasar.
Una gran esperanza llevaba
pensando etéreo amanecer,
mis sentimientos se ahogaba
con tus escrituras, otra vez.
A Pesar de todos mis pesares
savia que te volvería a escribir,
todas mis integrales verdades
siendo gallardo y muy gentil.
Soplando muy fuerte el aliento
en la humedad, que está sobre ti,
no es cosa de secar al momento
todas las cosas... que te pude escribir.
En mis duras y penosas tristezas
de la morada de tu cruel antifaz,
envuelta de tus dudosa noblezas
aún así... nunca te podré olvidar.
Soy un humilde y soluble viajero
que envuelto en todos tus escritos,
esperaré... por siempre tu regreso
más allá de la dignidad de tu cariño.
Autora: Alejandra
Morales
RELIGIOSIDAD II
Cada día, cada tarde
o cada noche
hay una hora en mi memoria
en que me desnudo
y me suelto el pelo antes tus ganas.
Bella ambrosía
Por el vergel frondoso…
de este florido jardín,
camino incesante…
ante un mar de fragancias,
que embriaga todo mi ser.
Respiro su aroma de esencias…
envolvente de albahaca y jazmines,
geranios, rosales, hortensias…
claveles chinescos y siemprevivas.
Mi mente se conmueve excelsa…
bajo un cielo amansado de atardecer,
Y si cierro las puertas del recuerdo,
si le doy la espalda
a esa imagen tenaz
de vos y de mi
ofrendándonos en el altar
de los suplicios,
el deseo se desata implacable
en los sueños y vuelvo a ser
otra vez la hembra suplicante,
devota del santo de tu unción,
sacerdotisa del ruego
merecer la espada de todos
los traspasos,
ofrecer el territorio de mi espalda
al estigma de tus ganas.
Postrada ante el ciclope feroz
de tus instintos,
pidiendo por favor que lo repitas
merecer una vez más el cielo
de condena.
Autor: Carlos
Carbone
LA PARED
Algunos días
me encuentro en el medio de todo.
Otros días
habito los rincones
y soy puro pensamiento.
La pared
me presta su color
y tengo miedo
que en cualquier momento
alguien
me cuelgue un cuadro
en la frente.
MI CABALLO ROJO
Qué haré
esta noche sin mi
rojo caballo.
sin su fe
sin su
magistral figura
que todo lo puede.
Qué hace un
poeta en medio de la noche
sin un
caballo rojo
que lo lleve
a ese lugar
inocente
en medio de
la luminosa mañana.
Autora: Alexandra
JUAN SIN ALMA
Desde un confuso silencio
escudriña entre los residuos
una brizna, unos jirones
de aquella letal sustancia
que en el paso de los años
regentaron las ausencias.
Cinco años, no entendía
las historias azoradas
que los adultos decían:
"Tendrás video juegos
de un héroe, el atuendo
lindos trajes, muchos legos"
¿Y mis padres?...
-Pronto estarás con ellos.
Se hastió de creer aquello
que su abuela recalcaba
se agotó de hacer misivas
cuyo destino era incierto
se hartó tras aguardar
un plácido día en familia.
Cómo cruzar
la devastadora
sin su loco trote.
Cubrió de estío su alma
y de lo olvido las vigilias
su inocencia fue ultrajada
sucedió en un descuido.
Cómo llegar
al otro lado
del puente
sin su audaz luz.
Él no anhela que vuelvan
su hogar es el estropicio.
Qué haré
de verdeantes y coloridas bellezas,
fruto del rigor y el buen querer.
Una brisa de azahar me extasía…
entre naranjos y ardientes limoneros,
que clama con todo su olor y encanto,
sobre la huerta autóctona y su campiña.
De su fuente aspersora de agua viva…
sacian toda su belleza y fortaleza,
las enjoyadas y lánguidas enredaderas,
de vistosas petunias y bignonias.
autor:
Brito
Sanctus Marleny
autora:
Eva Ángela Gómez
Página 22
Amar a un hombre que te atropella en los sentidos.
Amar a quien te desnuda y te mueve temprana.
Leer de sus labios que ya no habrá más mañana,
sintiendo el duro tañer de una sombra campana,
romper a llorar, como un cielo, triste quebrado.
Ayer cuando te marchabas, tú ya no llorabas.
Ayer cuando me mirabas, ya no sonreías,
te diste la vuelta y dejando todas tus marcas
pedías olvido, como si pidieras nada.
AMAR A UN HOMBRE
Amar a un hombre, sin acento ni domicilio.
Amar su celo y descubrir misterios al alba,
decirle que mañana esperarás su sonrisa
y rompiéndole su corazón en la ensenada,
vuelves a amar tanto aún más al que ya se amaba.
Amar a un hombre, que no tiene llanto, ni lamento.
Amar al que se esconde, manso, cuando más tiembla,
decirle la mentira, más dulce, más honrada,
saberle bello, estremecido tras la ventana
Hoy soy yo quien abre su alma
quien el océano cruza,
porque se, que amar a un hombre
es misterio revelado
es la dicha más gozosa
un salvaje que te roba
y te ruega su abandono.
autor:
Hoy seré yo quien aprende
una lección de la vida,
que verdugo de amor
siempre será, el que más duele.
Que de amor ya no se muere
sin luego haber renacido,
recordando todo aroma
del más bello amor vivido.
Amar a un hombre, es sagrado ascender de montaña.
Amar a quien se va, pues regresará mañana.
Comprenderte no perfecto y permitir errar.
Perdonar en tu vida el no saber perdonar.
Es espejo luciente, fiel reflejo de ti
Y educar los caminos que se van a vivir.
Reconciliar las ausencias, en un solo, sí.
Preparar su camino es el abrírtelo a ti.
La sonrisa soñada, siempre habrá de venir.
Amar a un hombre, es todo, es también amarte a ti.
León Peredo
la casa ...
un hombre que
en sus manos acapara la columna
vertebral de una mujer y la
aferra la sostiene la flamea en la noche
camina por el mundo por las calles
entra en su casa recorre las habitaciones
con ese mástil óseo aferrado a sus manos
lo deja sobre la cama se acuesta
a su lado y sueña con esa mujer que lo
vulnera lo habita lo penetra
le deshollina los pulmones lo acusa contra la muerte
lo elimina y lo persigue con una aljaba hecha de
sueños y de pájaros es una mujer
que en sus manos aprieta el corazón de
un hombre que en sus manos la aprieta y se
descosen del mundo del país de la tierra y son
una constante pasividad de lluvia
un hombre lleva en sus manos una mujer que
flamea en el día y se enciende en la oscura galería
donde ese hombre se rasca la espalda y se queda
incompleto sacudiendo su mano
abriendo los ojos por donde una mujer sale y
entra las veces que quiera
porque esa es su casa.
prolepsis ...
podés venir igual a vos
o distinta
serás vos
te reconoceré por la cicatriz que me sale
en el costado izquierdo
cuando digo tu nombre
o cuando acercás tanto tu boca a mi boca
que tu aliento me hace llorar a gritos
podés venir caminando con la cabeza volada
podés llegar con los hombres marchitos en tu espalda
podés clonar tu sombra para despistarme un momento
y será en vano
todo será en vano
te reconoceré de inmediato porque el agua los metales
el perfume gris de la madera todo, amor, todo,
se me adhiere a la boca y grita
tu nombre.
autor:
Antonio García Vargas
Página 23
AL FINAL DEL CAMINO
(En el Día Internacional de la Paz)
—Podrás callar mi voz pero jamás mi idea,
quizás rompas mi cuerpo,
o lastres con cadenas
el eco de mis pasos
pero jamás mi alma doblegarás, si acaso,
hundido en tus miserias destrozarás mi verso,
más no podrás borrar las huellas de mi paso...
¡jamás!—
Al final del camino comienza la pendiente del amor o del odio,
son sendas paralelas donde el espacio-tiempo es singularidad.
Hay que buscar los nexos con la antigua memoria,
reconectar los cables del hoy con el ayer tratando de encontrar
algún mañana incierto,
fabricar nuevas puertas con el cuántico ritmo
de algún híbrido verso
hasta encajar los viejos esqueletos en su antigua osamenta.
Al final del camino la sombra nos cachea, los nuevos universos
de chicle y plastilina desatan los tendones de las vírgenes lenguas.
Apenas somos simios pulsando el pedigrí del ebrio Nueva York,
yo, debo confesarlo, soy mico que camina, no sé de terminales,
distritos ni avenues, tampoco sé del frío que eternamente helado
te pudre el corazón.
Al final del camino esperan los androides con su casaca azul,
sus botas y sus neuras. Al fondo, plañideras, las nubes lloran heces,
en los escaparates hay eunucos de feria
de oferta dos por tres que casi nadie compra quizás por si las moscas.
Ya todo el mundo piensa —puede que con razón o tal vez por cansancio—
que ha llegado la hora de recoger los bártulos
y bailar nuevos ritmos.
Al final del camino se cagan los gorriones sobre el bigote absurdo
del dictador aquel. Un dieciocho de julio se apareció la virgen,
la calle se hizo puta, el tango cha cha cha, heridos sus pudores
la rosa se hizo espina; en un punto del Cosmos
feneció el verbo Amar.
¡Refúgiate en mis tetas!, berreaban las zagalas
quitándose el sostén; eufónica secuencia
del cara al sol de ayer.
Al final del camino las palabras son dardos, falanges enfermizas
de manos cuyos dedos disparan a buen ritmo, ¡pin pan pum, pato al agua!
La presencia inmediata del payaso mediático
hace subir audiencias, baja el precio del trigo, paso al frente y apunten
justo en el entrecejo del animal vencido, no caben componendas.
¿No fenecen? ¡Disparen otra vez!
¿Disparen? ¿Hasta cuándo?
Ah no no no no no. ¡Hasta aquí hemos llegado!
Fuera los subterfugios, queridos compañeros de versos y ataúdes;
de pan y mermelada, de condones de menta y de leches agriadas.
¡Rompamos la mordaza que aprisiona los textos!
¡Es hora de encontrar la Teoría de Cuerdas o aquel Santo Grial
de que hablaban las fábulas si queremos llegar medianamente incólumes
al final del camino!
Mas... díme, compañero... ¿hay final? ¿Hay camino?
El camino es metáfora huidiza que se escapa, que muta, se hace senda
que conduce al inicio. Y al filo del inicio,
donde nacen y mueren los conflictos,
justo allí está la paz, mas...
¡tendremos que aprender primero a encontrarla!
autora:
Susana Roberts
Día
Internacional
de la Paz
MENSAJE A LAS
SOCIEDADES DEL
MUNDO
No necesito protocolo alguno en tiempos
actuales de crisis mundiales para dirigirme a
los miembros de las Sociedades del Mundo,
llámese hogares, escuelas, Gobiernos, ONG,
pues como escritora y poeta universal tomo
la sensibilidad del pueblo en mis obras, trato
que ella abra conciencias mayores a pesar
que esta lucha tan digna e indispensable en
momentos como estos no reciba el apoyo
fuerte y decidido, ya en vísperas de celebrar
este día, puedo decir que la Paz se ve lastimada en muchos frentes, y veo como ha pasado de ser una palabra necesaria a una acción demorada y es motivo de alto grado de
disputas en muchas sociedades gubernamentales mundiales. En este momento doy mi
apoyo incondicional a los altos representantes mundiales sobre el Desarme Nuclear en
sus asambleas cumbres y conferencias, es un
presupuesto millonario que debe ser utilizado
para la educación general de niños y adultos
para el desarrollo de campos educativos desde los hogares hasta las sociedades de consumo, una educación basada en valores espirituales para crear personas sanas que contribuyan al cuidado de la vida, y la evolución
de la Humanidad. A pocos días de haber recibido la Medalla Presidencial de la Academia
Mundial de Artes y Cultura-Ca-EEUU por mi
excelencia literaria y gran contribución al
Congreso Mundial de Poetas 32 como Vice
Presidente sigo siendo un simple medio de
comunicación humana activa esperando el
apoyo de todos, donde grandes grupos ya
han despertado para hermanar pueblos y
naciones y contribuir allí donde la Paz se vea
alterada, allí sigue mi lucha, mi respeto, mi
amor humano.
En este día Universal de la Paz siendo única
representante del pueblo argentino y formando parte del Presídium en el Foro Mundial de
Cultura Espiritual-Kazahastan llevo aún más
en alto la lucha con la llama encendida de la
esperanza para que los principios de esta
cultura rieguen la tierra y nos veamos mancomunados trabajando por la verdadera Paz
que todos ansiamos. El 21 de septiembre,
debe ser el momento de toma de conciencia,
reflexión y cambios en todos los seres humanos a lo largo y ancho del planeta.
autor:
César Martínez Puig
Página 24
La mentira
Los nardos
¿Qué se esconde detrás de la mentira?
¿Qué tiene la verdad de misteriosa?
¿Y por qué la mentira es contagiosa?
¿Por qué la verdad siempre conspira?
De nardos no te enamores,
ni te enamores al alba,
sediento de otros colores,
silente como de plata.
¿Y por qué la verdad nunca te inspira?
¿Por qué es inamovible y peligrosa?
¿La mentira es acaso milagrosa?
¿Es según el cristal con que se mira?
Los nardos tienen amores,
sueñan aromas de albahaca.
y en las noches de rubores,
se encienden como de gala.
La mentira es el bálsamo de la ira,
es modelable, torpe o bondadosa,
la mentira reviste cualquier cosa,
y es dulce como el canto de la lira.
Cegados de mil blancores,
vestidos de luna blanca.
te cantan los trovadores,
a las fiestas y en mi plaza.
Te ofreces a los pastores,
adornas siempre mi casa.
¡ay noche de soñadores
coronadas de guirnaldas!
En el amor se busca y se suspira,
y en nuestra sociedad es poderosa.
No se puede
No se puede vivir para el olvido,
que el olvido nos quita la añoranza,
lo que fuimos se fue sin esperanza,
de un recuerdo que alegre lo vivido,
el pasado contiene lo querido,
es fuente de saber y de enseñanza,
el paso de la vida y su mudanza,
como deviene el tiempo y su latido.
El olvidar carece de sentido,
es borrar el camino hacia tu casa,
con sólo ver el tiempo como pasa
no es posible evaluar lo conseguido,
recordar, lo tenemos merecido,
RECUERDA: Sólo olvida quién fracasa.
César Julio
La lógica del axioma es partir de una premisa
calificada de verdadera por sí misma (el
axioma), y de ésta inferir otras proposiciones
por medio del método deductivo, de lo cual se
obtienen conclusiones coherentes con el
axioma.
DESDE MI CELDA
Te escribo desde mi celda
donde el Olimpo y otros paraísos eran cómplices
con sempiternos barrotes de intensas añoranzas
y se unían en una sola religión… un solo credo
donde los mancebos verdes prados se secaron
donde el crepúsculo y la aurora no conocían noche
no se respira los aromas de azahares y violetas
donde las estaciones se diluían en una primavera
porque son hilos de aire de enlutados suspiros
donde encarcelados están los cauces de los ríos
donde los tules ya no gozan de espumantes olas
y las corrientes de los néctares jamás saboreados...
donde ronda sólo la brisa de besos desvanecidos
¡te escribo desde la celda de mi alma!
y el futuro está enterrado en sagrados mares.
la cárcel que viste paredes de huellas inmortales
por los encuentros no buscados... ¡encontrados!
donde la alada memoria se abre desesperada
a la colmena de caricias que sólo dioses entregan
donde el cielo fuera sublime manto de sensaciones
donde un metal, un cristal, un clavel y una orquídea
eran una sola piel en un galopar de las pasiones.
autora:
Claudette V Chirinos
Página 25
Autora:
ANA ROSA
BUSTAMANTE
MORALES
LA NIETA DE WONG (CONARTE 2012)
3
I. MUNICIPALIDAD DE VALDIVIA.
¿De dónde llegas?
SUR DE CHILE.
Tu pie vacilante
1
sacó de la grieta oscura
Arriba la luna
una campana,
amanece junto a la mañana
aprendió a balbucir
sobre los cuerpos
a soplar en las fisuras
olvidados.
la pulpa
¿Qué hago yo aquí?
con fuerza,
¿Qué enfría mi torso y mis hombros
el néctar del cardo
en esta rara madrugada
con espinas.
y para qué?
4
Yo no sé.
Tus brazos se abrieron sobre las arenas
Quien no tiene memoria
como si bailaran
nada llora
imitando a las águilas que vuelan alto
en el litoral de la soledad
buscando qué comer.
en los pasos de la noche
5
sus fantasmas
Los cuerpos curtidos
de huellas mojadas
de animales feroces
la rueda que no detiene
voraces,
las fotografías y las voces
fríamente allí,
y las manos
tuvieron precio
apretadas sobre la mesa
en la frente
cuando sonríes con los ojos cerrados.
aterida
2
como la voz de un anciano
Un bostezo en temporal es una luz en el sol,
que anochece solo.
es un guijarro en las dunas
6
un refrán al viento
El escenario de una casa
intentando hablar por ti.
es el nido de las primeras sensaciones
Esa bruma que oscurece,
que el capital se llevó a otros oídos
ahora el aire
y derramó ácido en la nieve más ardiente
destempla en la lira oxidada
derritiéndola en los vientres,
que entona cantos fríos
en los ojos
desde el niño que fui
y gargantas,
en la florecida casa
sólo hubo monedas como espumas
donde el comienzo humilde
lejos quedó de los aceites
que dejé
y el aire
se dibuja en la luna creciente
que los mecía,
en los partos de mi espíritu
sus ancestros inventaron el fuego.
y en los padres de mis padres.
APRENDIZ
autora:
Alexandra Brito
A pesar de que llegaste a medianoche, cuando ya todas las piezas habían encajado, cuando en el
laberinto de los sueños, ya no quedaba espacio, cuando el teorema de la vida estaba ya resuelto y
aparentemente el misterio del amor estaba descubierto.
No... no era verdad, tan sólo fui una ilusa aprendiz de sentimientos, que se desprendió del alma a
cambio de migajas y tatuó en su piel una falacia.
Y a veces... tú, no crees que sea cierto, que estoy perdida en el bosque del delirio, que me he
vuelto equilibrista en esta frágil cuerda del deseo, que a veces entre sueños te evoco, buscando
saciar entre tus brazos, esta sed extraña de ternura, este irracional anhelo de ser tuya... sólo tuya,
este deseo absurdo de querer embriagarme del veneno de tu boca, que me he vuelto escuálida ola
entre tus brazos... que tu nombre está grabado en el espacio real y abstracto de mi alma.
Entonces... despierto, me miro al espejo y encuentro en su reflejo...
a una ilusa aprendiz de sentimientos.
autora:
Ximena Rivas
ALMA CAUTIVA
Caigo en picada
desde la cima de tus ojos
cuando cierras la mirilla
dorada de tus pestañas
y me niegas tu cielo.
Caigo en picada
privada del verdemar
de tu mirada de ensueño
que sólo sabe a ti.
Y no tengo contención
un negro abismo
extiende sus brazos
me aprisiona con su frío,
negándome la luz.
Me aferro a la nada
girando en lenta espiral
soy pluma levitando
sobre un gris desolador.
Me enfocan tus ojos
se hace el milagro
regresa a raudales,
deslumbrante, la vida
El mundo reside
justo al fondo de tus ojos
donde atesoras tu alma
y quedó cautiva la mía
por siempre, amor mío.
TU BOCA...AY TU BOCA
Tu boca en las fronteras del placer
Página 26
Tu boca es dependiente de mi boca
cuando sus labios se juntan
el mundo no gira, explosiona.
en las espinas del silencio
aunque llega un instante
que no resisto el juego
No pongo ningún reparo
cuando tu lengua en mí alojas.
La recibo conmocionada
ella envenena lo que toca.
Es serpiente del paraíso
que resistencias destroza.
¡Ay tu boca, impaciente
y tan hermosa!
Es caramelo que busca mi boca
tiene el poder de cambiar el mundo
y ya no puedo pensar en otra cosa.
y descubro en mis adentros
Tu boca... ay de mi, tu boca,
cuando la mía al descuido roza
abre el suelo bajo mis pies
...sé que no es poca cosa.
ME GUSTA...
Me gusta extasiarme
en mis azules desvelos
para pensar sólo en tí
reviviendo nuestros momentos.
Me gusta desangrarme
en las aristas del silencio
suelen ser muy impiadosas
si tu presencia no tengo.
Mientras la sonrisa fuga
me congelo en mi propio hielo,
en cambio otras te busco
que por tus palabras muero.
LO ETERNO…
Hay infinitos misterios
en la tierra espejos
que conectan dimensiones
que atraviesan otros tiempos.
Son el cóncavo y convexo
es tu cuerpo y es mi cuerpo
son los cielos e infiernos,
el universo interior
se continua con ellos.
Hay incontables misterios
que reposan en portales
que los antiguos abrieron
en lo profundo de la tierra,
internándome en el mismo infierno.
con la perfección del silencio
ella tiene el arte preciso
Perdida avanzo entre las sombras
En tu memoria reposan
para volverme bien loca.
de mis propios pensamientos
tus genes los guarecieron
vagando entre las oscuras siluetas
si decides descifrarlos
de los más variados espectros.
irán cayendo los velos...
dibuja desquiciadas mariposas,
Se pasea por mi extensión ardiente
con actitud inocente,
es por demás peligrosa,
Me gusta el masoquismo
guarda el encanto
que invade mis senderos
salvaje de una rosa,
me lleno de inquietudes
suave, espinada, anhelante
en las tinieblas penetro.
y caprichosa.
Avanzo resuelta
sembrando mis deseos
por un campo minado
aguijoneada por los celos.
Es el silencio
que me habla al oído
y usando tu propia voz
me dice burlón "Ya no te quiero".
Me gusta regodearme
sumérgete en los recuerdos
abre los ojos hacia adentro
Hay incontables misterios
que anunciarán al hombre nuevo
cuando atravesemos las esferas
propiciaremos el gran cambio
al despertar de un largo sueño.
Territorio de los adentros
entrañas de la tierra
senderos de fuego...
Espíritus del viento
en acuosos misterios
internándose en la tierra
del buscado ser eterno...
autor:
Maximiliano Ríos Durán
Página 27 N Ú M . 8 4 - O C T U B R E 2 0 1 2 - T R AN S P AR E N C I AS
CAMINAN
tan sólo un soplo
Amor hoy me quiero llevar
me haces ver
tus sentimientos sólo para mi
que tu alma
en el corazón como enamorado
es sólo para mí,
que soy de ti, mi bella mujer,
y eso que no soy
me los llevaré por dentro
romántico,
de mi corazón para ti, nada más
el romanticismo
los llevaré para siempre
viene de tí,
como ave marinera, sin rumbo fijo
yo tan sólo soy,
los trasportaré y edificaré
tu enamorado sin fin,
en ellos un bello altar,
el que te lleva lejos,
como los dioses del universo
más lejos
para sentirlos y vivirlos, en mí,
de mis sentimientos
un sentimiento que no se siente
en el amor
es como hoja muerta, inerte
y en la cúspide del amor.
de tu amor
que se ve en su muerte
aletargada en espera de convertirse,
MIS TERNURAS
convertirse en abono,
así es un sentimiento que muere,
Siempre amor de mi candor
pero que puede ser abonado por otro
estaré atento a tu corazón
que resucite tan fresco como el agua,
siempre estarás alerta de él,
como el agua de nuestro manantial,
sintiendo en tus sentimientos
del manantial del amor supremo,
las premoniciones del amor.
un sentimiento que sólo los dos vivimos
con la verdad en los labios para el amor,
Como un presagio mi amada,
un sentimiento que camina su trascurrir,
con tu sexto sentido andarás
inmediato a los sentimientos de la pasión.
invocando tus tristezas tuyas,
en alegrías a tu bello corazón
AMARTE
todas ellas dando las gracias.
El exceso de mi confianza amor,
Como arte de magia estarás
es haberte abierto mi corazón,
en toda tu plenitud feliz de ser,
y el exceso de la tuya amor
como eres, con tu corazón vivo
es amarme como soy,
para darle al amor toda la paz,
y ser como soy, mi cielo
el remanso infinito de tu bondad.
Para ser de ti, amor
ha sido un sueño para mi,
porque eres, lo que no,
le había, pedido a Dios,
solamente le pedí,
que me mandara,
una mujer ideal,
ideal para mi corazón,
pero me mandó,
lo más bello de su producción.
AMOR DE VERDAD, VERDAD
Por ti,
mi bella dama,
hago lo que sea,
en el amor,
si quieres un antojo,
voy, voy, a la velocidad de la luz,
por ti,
mi bella doncella,
hago lo que sea,
te cocino una semana entera,
así el arroz con pollo, sea mejor el tuyo,
por ti,
mi angelical dama,
voy, voy, voy,
a donde me llamen tus suspiros,
por ti,
mi hermosa mujer,
te llevo a la luna,
de tus sueños angelicales,
para que serás feliz como lo soy yo.
es la educación de los dos,
para el amor y la felicidad,
En pocas palabras mi bello amor
o sea, o sea, no hay exceso,
estaré a tu lado como ave del cielo
solamente amor sin condición,
protegiéndote tu corazón bondadoso
como una flor he de tratarte,
que he conocido desde que te conocí
como un hombre has de amarme.
para ti mis ternuras de tu bello corazón.
más tú como mujer, y mi compañera,
he de amarte como se ama una joya.
SOLAMENTE LE PEDÍ
CÚSPIDE DEL AMOR
Quién más que tú,
mi bella princesa,
la dadora de mis inspiraciones,
quien más que tú,
mi elegante mujer,
que conquistaste mi amor con amor,
quien más que tú,
y mis alientos de amor,
para ser de ti tu romántico soñador.
Tú, mi AMOR,
mi bella mujer,
te quiero decir
con el corazón,
que mi alma
está, esta
abierta para ti,
MAXIMILIANO
RÍOS DURÁN
autor:
Cuentista Dcf
Página 28
Correo Nacional
Se encuentra de espaldas, sentado a la mesa con un
espejo colgado en la pared; sus manos con guantes escriben una carta:
Esta será la última carta que recibas de mi parte; si fue
tu decisión dejarme, no insistiré. Sólo quiero que sepas
que yo aún te amo, y lo que siento por ti es inmortal.
Se que no comparto tus gustos, cambiarme por tu amiga, la fetichista; es algo que jamás entenderé. Sus juguetes no se comparan a lo que yo te puedo dar.
Quiero que sepas que te extraño, y que te recuerdo
siempre.
Puedo verte de pie frente a mí, riendo, puedo tocarte,
escuchar tu vos; porque cada vez que cierro lo ojos, mi
amor me permite tenerte de vuelta.
Levanta la vista y la chica está parada frente a su mesa.
—¿Acaso esto es real?
ESCRITURA DE TU FAZ
Desconsolado vivo la tristeza
de tu cara siento embriaguez,
en los escritos que te rezan
tu faz... en la pura desnudez.
Buscando tu jardín de flores
con la lluvia salgo a pasear,
siempre los mismos errores
sabiendo que me voy a mojar.
Me apartaba de tu escritura
donde reinaba tu oscuridad,
busqué por las partes oscuras
por donde no se podía pasar.
Una gran esperanza llevaba
pensando etéreo amanecer,
mis sentimientos se ahogaba
con tus escrituras, otra vez.
A pesar de todos mis pesares
savia que te volvería a escribir,
todas mis integrales verdades
siendo gallardo y muy gentil.
Soplando muy fuerte el aliento
en la humedad, que está sobre ti,
no es cosa de secar al momento
todas las cosas... que te pude escribir.
En mis duras y penosas tristezas
de la morada de tu cruel antifaz,
envuelta de tus dudosa noblezas
aún así... nunca te podré olvidar.
Soy un humilde y soluble viajero
que envuelto en todos tus escritos,
esperaré... por siempre tu regreso
más allá de la dignidad de tu cariño.
De
Paco Moreno Estela
—No, no lo es, tu amor me trajo de vuelta.
—¿Por qué me abandonaste?
—Yo no te abandoné, vos falleciste; y llevás muerto ya
tres meses… sólo que tu conciencia, aún no lo sabe.
Miráte al espejo.
Gira y se ve putrefacto en el espejo, se asusta, y cuando
vuelve la vista al frente la chica ya no está. Ensobra la
carta aún de guantes; escribe la fecha, la dirección, y
dibuja un corazón flechado al final; entonces se quita los
guantes y observa sus manos comidas por los gusanos.
Al día siguiente, el cartero arroja un sobre por debajo de
una puerta, una chica algo machona lo levanta y al voltearlo, tiene aquel corazón flechado dibujado; mira la
fecha:
—¡Claudia…!, —molesta— ¡otra carta vieja de tu noviecito muerto!
TU
Yo como tu he llorado
un mar embravecido
de tormentas agitado,
también reído un raudal
de fiesta perenne
entre los día los meses y los años.
Y como tu he amado en la sombra
de la carne palpitante,
sobre la caricia y la piel desnuda,
también he odiado sin saber
como vivir en su mortaja
consumiendo su veneno hasta saciarme.
Estamos aquí caminando las calles
las trochas de la niebla asustados
llenos de valor como leones,
yo se que somos un puente
de mano entrelazada…
así la distancia inexistente nos aparte
desde el diminuto grano de arena
hasta la inmensa longitud del agua.
Sabría entonces decir
que la soledad nos acompaña
en la entraña misma del ser
y que nos acompañamos
en este peregrinar presente.
Yo como tu tengo un hijo
que de todos es mi padre
la prolongación de la sangre
fluctuando en su torrente,
estoy con una mujer
entre tantas…
agitando mi esperanza
como un velero por los aires
pero es distante, lejana
rondando mi deseo con el tuyo
queriendo entender el significado
del amor ligado como alma
en la estreches de los cuerpos.
Yo como tu llegaré a la estación
sin ropa ni equipaje…
pero volveré de nuevo
en otro horizonte
que vuelva a la jornada,
donde estaremos
juntos para siempre.
OCASO EN LA CUIDAD
DEL MONSTRUO
Estuve en la cuidad del monstruo
recorriendo sus callejones de rata muerta
de andrajo durmiendo en la opulencia.
Vi como en otro tiempo un bardo
de clara luna reflejó sus rostro
y con el acorde su profecía.
Sus barcos sedientos de agua pura
sus niños jugando en la mentira
de una libertad al viento encadenada.
La carrera somnolienta de sus gentes
arrastrando un maletín de muerte
entre las divisas del mercado.
La pleura suelta del fornicador
asaltando mi terror con sus palabras
de orgia suelta entre la nieve.
El sobaco lleno de mugre
de prostitutas de un mundo ajeno
consumiendo en sus letrinas cocaína.
La indiferencia propia de su orgullo
en los gendarmes de azul corrupto
prendiendo las sirenas del neón.
Viviendo todos en un sueño
vaporoso, diluido de virtual silencio
entre su grito de sarro cavernoso.
De Pablo
Emilio
Rivera Sánchez
autora:
Angélica
Andrea Valenzuela
Página 29
(pese a tus alas rotas)
de los venenosos aguijones
que te clava la vida,
cada vez que el sol,
se despierta amenazante
por mi blanca cordillera.
Amo la noche y su silencio…
Me duermo con la vista perdida
en un acallado llanto,
pero con un tenue alivio
por un pacto secreto,
urdido entre mi alma y mi razón.
No se tocarán de noche…
Me devolverán mis alas
y no me impedirán el vuelo…
El sueño es dulce
La razón me tortura con su luz,
con la cruel verdad de mis días,
pero en mis sueños…
A veces no quisiera
que la luz de un nuevo día
me hiriera los párpados.
¡Sólo en lo breve de mis sueños!
¡El sueño es tan dulce!
Nada en él te lastima…
nada te oprime el pecho,
se aletarga el desconsuelo
cuando te entregas
a su oscuro y tierno vacío
de luna y danza de estrellas.
Puede mi alma abandonarse
y olvidar…
y construirme un mundo feliz,
simple… mío y ajeno a la vez,
donde la luz es amiga
porque me deja ver tu rostro…
tus ojos sonriéndome…
y manos entrelazadas
frente un mar desconocido.
Nada duele en el sueño,
su pequeña muerte
te roza apenas,
te abraza suave…
(el único que recibo)
¡Y te dejas arrebatar
feliz por su llegada!
Con una leve sonrisa,
por el ilusorio triunfo
de haber sobrevivido
un día más.
De salir indemne
Es lo único que necesito
para que al despertar
vuelva a contemplar con amargura
mis alas quebradas,
y la vida se me venga encima
con toda su furia,
con lapidaciones privadas
y burlas públicas,
de quienes nunca comprenderán,
(porque jamás lo han sentido)
(porque nunca pudieron volar)
que por un gran amor
se entrega todo…
se soporta todo…
y se pierde todo…
Para ser perfecta…
Me he desprendido de mí…
ya no me necesito…
Sobre la mesa de la cocina,
mudos y secos,
están mis labios,
aquellos antes, pródigos en besos.
Besos que ahora
no sirven para nada,
más que para herir mi memoria.
En un rincón de mi cuarto
he dejado olvidado,
como artículo inservible,
el deseo.
Porque para ti
desear y amar
no son lo mismo,
te lo dice,
tu engreído raciocinio
de hombre que lo cree saber todo.
En una silla de la sala,
inertes, pálidas y frías,
inútiles para la caricia
mis manos.
En un oscuro armario,
en la última de sus gavetas,
entre viejos papeles,
toda mi piel,
que ya no quiere sentir,
el calor de la tuya.
Mis ojos, antes enamorados,
los tiré sobre la almohada,
ojos cansados ya,
de tanto llorar tu abandono.
Y mi corazón,
antes pleno de amor por ti,
lo he depositado,
(lo que quedaba de él),
en una vieja caja,
en un cuarto húmedo
que nadie habita,
bajo flores secas… oculto
donde jamás… jamás
nadie pueda encontrarlo.
Me he desprendido de mí…
Ahora soy lo que querías,
una hembra “correctamente anulada”
la mujer perfecta para ti…
la única capaz de hacerte feliz…
autora:
Ana María Lazo Torres
MIEDO
Me avergüenza escribir mis propios versos
y me limito a declamar a otros poetas
porque si los leen, se descubren,
los secretos que mi alma encierra
a veces, cuando me siento sola
caigo en la tentación y escribo, pero
con miedo de que sean descubiertos
con temor a que sean leídos
con pánico a que no los entiendan
aunque sería muchísimo peor
que alguien los hubiese comprendido.
SONETO
El silencio que en la noche había
me traía recuerdos difusamente
ya en la temprana edad adolescente
mucha seguridad yo no tenía.
En el soliloquio que yo traía
iba contestándome íntimamente
a cuestiones, que, normalmente,
a esta corta edad, nadie se haría.
Si encontrase simples respuestas, vanas,
a este pesar que a mi alma sobrecoge,
antes que mi cabeza se cubra de canas
y sin que conmigo misma me enoje,
¿pudiera yo, apagar aquella llamas
porque mi triste corazón se encoge?
autora:
Tinta de Sangre
Amante de piedra
Me provocas, tu rocío de esmeralda y
sangre, tiñe mis aguas de un desgarrador
gemido, es tu río una sensual herida a
un costado de mi alma, sabe tu fragancia
a sexo abandonado, a húmeda pared en
gajos de lamentos sin nombre, de lentitud
espesa como una ola sin mar,
me provocas y no es casual, el aceite
de tu piel es la espiga que respira mi mirada,
mujer enamorada que fluyes en las manos
de mi corazón, razón de sueño,
erizado arrebato entre puñales de placer y sigilosa
inocencia de hombre, me provocas y lloras,
la mitad de mi alba en tus labios, lo que queda
de mis alas en tu desnudo arco iris,
es posible el destino, sueles decirme,
quizá por ello me provocas,
sin saber si eres princesa
o mariposa o una rosa arrojada al viento,
que sabe de lamentos y de promesas y de olvidos,
me provocas enseñándome que puedes volar,
Página 30
de saberse niño, me provocas en mi luz y a tu
manera, me provocas y eres tregua de la batalla
que libran mi camino y tus huellas al pasar,
me provocas y eres cielo de mar,
ese deseo que desnudó a aquel hombre
que supo seducirte en una palabra,
que se detuvo ante ti y no pudo tan más que repetir TE AMO,
y se quedó descalzo sin pájaros y sin tiempo,
allá lejos entre vivir y el morir, el silencio,
a mis pies, el fuego de un volcán que tú
provocas cuando me dejas inmóvil,
amante de piedra a la espera de tu aliento,
me provocas y eres sendero,
una noche infinita que me pertenece y me condena.
Algo de tu invierno en mi
Invierno, no sé si la luz se
volverá blanca alguna vez en mis
sierras, pero sus estrellas parecen
de mármol, las plumas de los árboles
sin ayuda del viento semejan lluvia
de lágrimas, como cuando me acaricias,
como cuando tus labios juegan en mi,
tú sabes lo que quiero, que entre las risas
y el dolor seas como ese ligero secreto
escurridizo, que te cueles entre mi sexo y
tu piel como si fueses un alma a lomo
del mar presta a robarme y robar,
como una paloma dudosa, que no sabe si sentirse rosa o vacilar,
que tiembla entre la suma de sus alas,
y un aliento desatado que se encuentra huyendo del alba,
desertando, me dedicaré a perderte si no me miras,
venceré a estas palabras si no me tocas,
me treparé a un velero de sueños, sin nido,
horizontes ni puerto, si no dejas todo ya y vienes a mi encuentro,
quiero ser el rumbo que tú tomas al azar como capricho de olas,
como disimulo a la deriva, así yo entiendo mi vida por ti,
una voz ingrávida entre voces de orillas,
una mirada de agua muy vaga y muy arriba,
un quieto silencio, un abrir mis ojos un momento
y ver que todo es perfecto si tú estás aquí,
aquí, al mirar sin nada más que mirar,
una eternidad tenue, una ciudad que se aquieta,
un aire colgado sin acabar pero acaba entre esperanzas
y fuegos al partir, susurros de amor a través de la ventana,
la noche se vuelve prisa, dueña de mis deseos de tenerte,
volviéndose piedra mis cristales,
una pintura de nieblas mi despertar,
justo al filo del olvido que tú imaginas,
como un viejo marino de invierno, en ti,
hay algo de tu invierno en mi.
Página 31
lados en la población de El Ferrol-, él se
consideraba "cañailla".
La lírica del
camarógrafo
"Hoy es siempre todavía",
de D. Antonio Machado
Pedro Luis Ibáñez Lérida
La literatura hoy día, como cualquier campo o faceta humana, no se halla al margen de los derroteros sociales y económicos que marcan una tendencia, una actitud y un estilo.
De ahí que la importancia y
relevancia de una obra no tenga por qué
depender exclusivamente de su calidad
una suerte de impostura logran catapultar
obras que, a pesar de su éxito comercial,
quedan relegadas en un futuro inmediato
al mar del olvido. Nadie las recuerda.
Esto es perfectamente constatable cuando recorremos las librerías y asistimos
asombrados que aparecen en los escaparates los mismos títulos. Nada habría que
objetar a esta engañifa si con ello no se
La estructura narrativa de sus
obras es un planisferio con coordenadas
que sitúan al lector frente a una trama
sencilla y depurada. Los pilares mayores
de su arquitectura son una peculiar forma
de puntuación que determinan el ritmo de
la secuencia novelada, la versatilidad del
lenguaje que profesa especial veneración
por los elementos naturales con toda su
carga de dramatismo acentuado por el
agreste paisaje, el calculado, y no por ello
menos vibrante, enroque de los personajes y las consecuencias de sus decisiones, la ponderación expresiva entre forma
y fondo que hallan un espacio común de
convivencia mediante un estilo no sólo
personal e intransferible, sino innovador y
experimental.
Existen dos tonos en sus obras.
Uno que se obstina en no redimir a los
personajes a pesar de que sus vivencias
son adjetivadas por las condiciones en las
que viven. Y otro, que se afana en pre-
Luis Berenguer. Prodigiosa lucidez estilística
creara una humareda lo
suficientemente densa que
evita que otras lecturas ni
siquiera tengan la oportunidad de ser visibles y, por
tanto, conocidas y disfrutadas.
Luis Berenguer (El
Fe-rrol, 1923 – San Fernando, 1979) reunió en tan
sólo 12 años de intensa
actividad creadora, cegada
por una muerte prematura,
uno de los pasajes literarios de mayor interés, hondura y determinación que
cabría esperar en un autor
desconocido.
literaria. Atiende sobre todo a la capacidad mercantil de las ventas y a los aspectos complementarios de ésta. Al fin y al
cabo se trata de un producto comercial
más que tratan de colocar. Esto no sería
destacable si a ello, y como técnica de
mercadotecnia, se le añadieran valores
literarios que no posee, pero que serán
útiles para imprimir ese marchamo de
calidad y éxito de ventas.
Podríamos tildar a este modelo
de "especulación literaria" ya que bajo
Lector impenitente
de Joyce, Dostoyesky,
Proust, Faulkner, Simenon,
Hammet. Surgido de golpe
y porrazo. Como si tal cosa. Sin ningún rastro previo
que lo identificara o pudiera ser atisbado. Esta es
una de las primeras impresiones desconcertantes
cuando nos sumergimos
en el universo del autor de
"El mundo de Juan Lobón". Su primera
novela publicada en 1968 con la que consigue el Premio Nacional de la Crítica.
Más conocida por la versión televisiva del
mismo nombre.
El autor se consideraba plenamente isleño. Popularmente a la población de San Fernando se le llama La Isla,
por la peculiar forma de su litoral. A pesar
de su nacimiento circunstancialmente gallego -su padre, al igual que él lo fue, era
marino militar y acabó en uno de sus tras-
sentar al lector la dureza inmisericorde y
cruelmente espontánea de la naturaleza.
Ambas no rivalizan. Se entroncan bajo la
intuitiva mirada y expectante pensamiento
en primera persona. De esa manera, el
lector no se desliga en ningún momento
de la recreación literaria y se ve inmerso
en una intrahistoria de sucesos y pensamientos que transitan con naturalidad
desde la ficción hacia la proyección de
una realidad fehaciente y rotunda.
Publicó 6 novelas, la ya citada,
"Marea escorada", "Leña verde", "Sotavento", "La noche de Catalina Virgen" y
"Tamatea", convirtiéndose en uno de los
autores más importantes de la novela
contemporánea española. Esta última, su
obra póstuma, en una carrera contrarreloj
pues la escribió en apenas dos meses,
fue presentada al Premio Planeta, pero
los organizadores la retiraron del premio
al fallecer. Su súbita e inesperada irrupción en el panorama literario se acentuó
con la madurez creativa que desprendía
y el desconocimiento que de él se tenía
en los círculos literarios y academicistas.
Fue un autor que desdeñó este
tipo de cenáculos. Lastimosamente lo que
supuso una fulgurante aparición se tornó
en olvido y silencio. Su temprana muerte,
a causa de un aneurisma pulmonar, y la
(continúa en pág. 31)
autor:
Poeta, articulista y coeditor de
Ediciones En Huida
[email protected]
Página 32
No es una historia con sucesos relevantes pero es una novela que acompaña a
éstos en la conciencia narradora más
eficiente y versátil para desentrañar el
drama que les asola. El autor en un alarde de estética recrea en la cámara cinematográfica la invasión de lo onírico en el
desajuste existencial de los personajes
con el mar como telón de fondo. Y aunque recoge un suceso que aconteció realmente en aquellos parajes, ésta es una
anécdota que no guarda ningún paralelismo con la que en la novela marca el punto de inflexión para la historia.
La lírica del
camarógrafo
"Hoy es siempre todavía",
de D. Antonio Machado
(viene de pág. 30)
desaparición de las editoriales en las que
se encontraban sus obras,
favoreció que su huella quedara atrás.
impele al personaje a tomar caminos cuya
suerte podemos intuir. Y la atracción que
ejerce la adolescencia en la madurez
La segunda de sus
novelas "Marea escorada",
publicada en el año 1969,
obtuvo el Premio Nacional
de Literatura "Miguel de
Cervantes". Como apunte
de su personalidad, ajena a
cualquier afán pretencioso,
tras recibir el premio lo colgó del revés en la habitación de su casa que le servía de lugar de trabajo. Una
resuelta e insumisa actitud
ante la industria editorial.
Quizás barruntando lo que
a su obra le ocurriría. Claridad de ideas en cuanto a la
equidistancia entre el hombre y el autor y el valor que
realmente hay que dar a los
reconocimientos.
Esta segunda novela es, bajo mi criterio, la
que consolida su capacidad
para mantener la reflexión
constante mientras la trama argumental va diluyendo
progresivamente el elevado
tono de la insatisfacción
que corroe a los personajes. La miseria moral y material convergen en diferentes historias de viejos marinos y pescadores. Los recuerdos de su esforzada vida aparecen como fantasmas que no logran ahuyentar.
Una historia que recoge, como
en las otras 5 obras, el gusto del autor por
la poesía. El uso de la gramática con empuñadura recia pero con punta sensible
para hurgar con estética y sensibilidad en
los matices más audaces.
César Vallejo era uno de
sus poetas preferidos. Sus
novelas rebosan humanidad
y se asientan en el primitivismo como lo puro e incontaminado.
En el año 2009 se
celebró el trigésimo aniversario de su fallecimiento.
Con tal motivo la editorial
Algaida inauguró su colección "Algaida XX", con la
publicación de las obras
completas de Luis Berenguer. Una edición exquisita
que respeta los usos de la
puntuación del autor por lo
que su valor estilístico es de
primer grado. Pues con ello
se manifiesta una de las
mayores virtudes de aquél
que se sabía de memoria
pasajes de "Los hermanos
Karamazov" y el nombre de
todos los personajes de las
novelas de Dostoievski.
Sin duda, un tesoro arqueológico que recobra
la vigencia que nunca debió
de perder. No sólo por el
preciado y rico valor que
subyace en su literatura,
también por el ajustado y
acertado empeño en recobrar su lectura para los jóvenes lectores como hito de
calidad y en el placer de la
lectura para los que, tras
vanos intentos de búsqueda
entre tanta mediocridad, se
topan con una obra tan esplendente como íntegra, tan fresca como
intensa.
Luis Berenguer.
Prodigiosa lucidez estilística
El protagonista sobre el que gira
la narración es acusado de imprudencia
temeraria. Su hijo de catorce años muere
como consecuencia de ello. Durante un
año sufrirá cárcel. Su pasado pendenciero lo colma con el estupro. A pesar de
ello, logra evitar que la denuncia tome
cuerpo casándose con la niña que será
su mujer durante el resto de su vida. Este
es el arquetipo que utilizará de manera
magistral en las publicaciones posteriores. Una desenfrenada pasión sexual que
terminal de manera obsesiva.
"Marea escorada" tiene como
lugar de asiento paisajístico la bahía de
Cádiz. El título alude a la marea que
acompaña a la bajamar y deja ver los
fondos marinos, que en la plenitud de
aquél no es posible.
Los acontecimientos banales de
los otrora marineros y pescadores se describen como un rumor que se va haciendo
mayor en la medida que vamos comprendiendo la carga que cada cual soporta.
autor:
Poeta, articulista y coeditor de
Ediciones En Huida
[email protected]

HACIENDO CULTURA EN ALMERÍA SE CUMPLEN 10 AÑOS

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