Suplemento Panóptico No. 54

C
R ECTO RÍ A
N o. 4 4
entro de Investigaciones Patafísicas de México, honorable institución fundada por San Seutonio Parricida en
el año del Señor 3,540 antes de Cristo.
Descripción: Hacemos interpretaciones cuánticas de la realidad con base en un periodo regulatorio de tiempo, que
nos permita extraer molares de la boca de algún cocodrilo macho bañado en leche de cabra blanda; hacemos
investigaciones sobre aquello que se encuentra más allá de lo que está más allá de la física y la metafísica; también
nos ocupamos del estudio de las singularidades antropomorfas. Contamos con nuevas áreas de investigación
dedicadas a las paradojas y patáforas así como contradicciones. La creación poética y escénica en el área de
FeasArtes, como también las Ciencias Inexactas.
Misión: Detectar la mayor cantidad posible de infrarrealidades dentro de este extenso espacio al que conocemos
como cotidianeidad.
Objetivo: Darle cabida a propuestas incoherentes, irracionales y desprovistas de toda lucidez dentro de un contexto académico
y científico, utilizando la Patafísica como filtro a todo intento de justificar la irracionalidad.
Premios y reconocimientos:
.-° Premio Patafísico No. 2222 por previsión futurística.
.-° Premio “Alfred Jarry” por nuestra sólida tesis demostrado la posible inexistencia del ilustre Dr. Faustroll.
.-° Premio al mérito del reino de Ubú, por demostrarle a su majestad Ubú I, que su vida era toda una alucinación esquizoide.
.-° Premios otros que no mencionamos por ser irrecordables.
Contacto: [email protected]
C E NT RO D E I NV E ST I G AC I O N E S
PATA F Í S I C A S D E M É X I C O
cipam.tumblr.com
Facultad de Ciencias Inexactas
Visión: Se le llama logología a aquella ilustre (y a veces oscura) ciencia dedicada al estudio científico
del logos, es decir a la ciencia que estudia a la ciencia. Ésta es una de las bases de algunas escuelas
patafísicas modernas. Se complementa con la misma ciencia patafísica, pues le aporta luz en su análisis
de paradojas, contradicciones y excepciones existenciales, tanto existentes como inexistentes, así como
conocidas o supuestas.
Licenciaturas:
Licenciatura en Antropología de Interiores.
Licenciatura en Geografía Doméstica.
Investigaciones:
Investigación en Musicronología acústica.
Investigación en Geografía Sideral.
Investigación en Atomodatización de Jitomates.
Facultad de Feas Artes
Mediante la experimentación y la investigación plástica, en lo que respecta al cuerpo y su capacidad
de interacción con un medio sin forma aparente, se da un sentido a aquello que llamamos silla, y
no meramente como poltrona. Llamamos a esto la multiplicidad del “Universo de Ó es”, donde todo
puede ser nada, hasta el instante en el que se le asigna un staccato o un falsete lingüístico. El objeto de
manipulación puede alterar o inferir en su medio y por ende en el observador (Artista).
Licenciaturas:
Artes Escénicas Psiquiatro-Teátrico.
Artes Visuales Porsigrafía.
Facultad de Inhumanidades
Licenciaturas:
Economía Escatológica.
Fotografía: Alumnos de Porsigrafia en el Área de Feas Artes (CIPAM)
::: DIRECTORIO PANÓPTICO :::
Consejo Coordinador - Jorge Luis Morán
(r u sh man _2 4@h otmail.co m )
Coord. Edición y Diseño Gráfico - Viviana Estrella
(v g ep 17@h otmai l .co m )
Coord. Comunicación - Haydé Ruíz
( laucnipfag_sm ile@ho t m ail.co m )
Coord. Radio - Guadalupe Jiménez
( guala90 _16@ho t m ail.co m )
[email protected]
I
Bl o c k h e a d - The Music Scene
nvestigaciones recientes hechas por Benemérito Gaitán, doctorado en Musicronología
Acústica, llevadas a cabo en los laboratorios de vibración acústica urbana y natural tales como
calles, cloacas, troncos huecos y cascadas verticales e inversas, han revelado que cuando hay
ruido no hay silencio y viceversa. También se demostró que la saturación de exceso de materia
acústica es una veta rica en información histórica, ya que la energía sonora se propaga en un eco
ad infinitum átomo por átomo a través del aire y del planeta entero.
Se concluye que es necesario apreciar más de cerca y con excelso cuidado toda una gama de
sonidos y venidos que vislumbran una trayectoria de tiempo lineo-espacial desconocidos hasta
este momento en el que escribo.
Es simple el proceso de apreciación, como nos lo plantea el doctor Gaitán. Pongámonos a escuchar
el grifo goteando y las hojas del huisache, el nivel de complejidad arrítmica y sus tantos matices
ocultos y a menudo oscuros, nos revelan que hay un sinfín de información logarítmica y anacrónica,
incrustados en secuencias de tiempo acústico.
El estudio de la Musicronología Acústica abarca el infrasonido, el suprasonido y el ultrasonido,
también como el son ido de la Beata inocente. Cabe mencionar que los seres sensibles, nuestros
inmaculados músicos, les es incoherente descifrar el ruido autóctono, para ello el doctor Gaitán
ideo un prototipo de ruidónomo con el fin de facilitar la audición a nuestros inmaculados músicos
y musecos. Ya que cada vez se esfuerzan más por crear su propio ruido, debido a una creciente
sordera global que se ha inoculado en los instrumentos del planeta, dejando así un espacio
desprovisto de anticuerpos que ataquen la sordera que acaece a nuestros inmaculados músicos.
La discrepancia entre la música y el ruido es nula, afirma el doctor Gaitan. Se nos invita a que
desechemos nuestros gramófonos, estéreos y equipos surround de alta indefinición para que así
podamos disfrutar de la bella música que nos ofrece el traqueteo de los engranes oxidados del
microbús. Orta propuesta un tanto atrevida
que nos propone nuestro benemérito
doctor Benemérito Gaitán, trata sobre la
inutilización de los medios y los completos
masivos como vías de información, formación
y deformación tan escuchada por tantos y por
tontos. El problema radica en la inconsistencia
de la lógica y la armonía que afloran de los
parlantes, ya que al estar sometidos a una
fuerte dosis de palabras, mensajes, noticias,
avisos y advertencias, estos comienzan a
saturarse y producir una sustancia acústica
que al entrar por nuestros oídos anula
cualquier síntoma de reacción neuronal, y
aún peor cuando esta saturación acústica
se acompaña de imágenes de carácter
irreversible para la memoria humana.
EDITORIAL
L
a Patafísica es la ciencia de las
soluciones imaginarias y las leyes que
regulan las excepciones. Siendo el
mundo una excepción a la excepción,
la Patafísica estudia todo lo que está en el
mundo, y por excepción todo lo que no que
no está en el, incluida la antipatafísica.
El concepto se entiende como una
contracción de la palabra epí ta metá
ta physiká, que significa “aquello que se
encuentra «alrededor» de lo que está
«después» de la Física” y fue introducido
por el dramaturgo y novelista francés
Alfred Jarry, cuando incluyó el término por
N i n j a Tu n e ( E s t a d o s U n i d o s, 2 0 0 9 )
A
nthony
Simon
a.k.a.
Blockhead es un productor
de música hip-hop, nacido y
criado en los barrios de Manhattan,
New York, e hijo del escultor Sidney
Simon. A temprana edad Tony
encontró un gusto por la música hiphop, tanto lírica como musicalmente;
al poco tiempo logró involucrarse
como cantante, pero no fue hasta
1994 -cuando ingresó a la Boston University- que comenzó
a dedicarse únicamente a la producción musical. “The Music
Scene” es su cuarto material discográfico, contiene 12 cortes de
instrumentación, beats, cajas de ritmos y fusionando funk, acid jazz,
soul, breakbeat y hip-hop, en repetidas ocasiones evoca la música
de medio oriente y sonidos latinos. En pocas palabras, podríamos
llamarle música cosmopolita pero con estilo y vida propia.
H o l l i e C o o k - Hollie Cook
H
M r. B o n g o ( Re i n o U n i d o, 2 0 1 1 )
ollie Cook se ha convertido
en una cantante de talla
internacional, y no es para
menos. Hija del baterista de la extinta
banda Sex Pistols, Paul Cook desde
muy joven ha sido afín a cantar,
actuar y modelar; pero su estancia
en la banda post-punk The Slits, fue
su gran salto hacia la industria. La
música de Hollie -como ella misma
lo hace nombrar- es un pop tropical, una especie de reggae con
reminiscencia a los 70s, elementos caribeños y viejos músicos como
Janet Kay o Phyllis Dillon. Y para gustos más tranquilos se lanzó un
álbum remix de todas sus canciones en versión dub. Así que no hay
excusa, tomen nota de esta británica.
primera vez en su obra “Gestas y opiniones
del Doctor Faustroll, patafísico” de 1911.
Fuertemente vinculada al surrealismo,
al dadaísmo, e incluso al existencialismo
y la filosofía del absurdo, la Patafísica
es retomada por cada vez más artistas
desde su introducción por Jarry y en
1948, se funda el Colegio de Patafísica en
contraposición al prestigioso Collége de
France y como una burla a las instituciones
académicas. Dicha organización estuvo
dedicada a difundir la patafísica y
otorgaba títulos rimbombantes a sus
miembros, entre los que destacan
personalidades como Joan Miró, Marcel
Duchamp, Umberto Eco, Fernando
Arrabal, Jacques Prévert, Jean Genet
y Juan Esteban Fassio, entre muchos otros.
Esta quincuagésima cuarta edición de
Suplemento Panóptico está dedicada al
Centro de Investigaciones Patafísicas de
México (CIPAM) como una manera de
dar a conocer algo del trabajo que se
realiza en dicha organización artística
fundada en Querétaro, la cual según su
perfil en facebook se dedica a “hacer
interpretaciones cuánticas de la realidad
en base a un periodo regulatorio de
tiempo que nos permita extraer molares de
la boca de algún cocodrilo macho bañado
en leche de cabra blanda”. En este número
se recopilan algunos textos creados en el
marco del Taller Patafísico de Escritura
así como imágenes de los performances
realizados en el Taller de Psiquiatro
Teatrico. Agradecemos a Iván Pedroza y a
David Martínez por ayudarnos coordinar
este número.
I
No me moleste mosquito
– ¿Defender la vida y matar un mosquito, no es una
contradicción? – preguntó el joven Mateo al cura.
II
El guato navideño
-¡Te vas a hacer datos!
La sentencia, tanto o más advertencia que la que el
guarumo o el número 5 desplegándose para notificarte
“wey, las sábanas están por fulminarse, finit, capicci?”
retumbó entre las siete ventanas del coche.
Fotografías: Alumnos de Porsigrafia en el Área de Feas Artes (CIPAM)
Tres Tesis Sobre
el Fin del Mundo
– ¡Tenías que ser grifo! ¡No te creas todo lo que te
dicen en el internet, Jesús!
– ¡Wey, yo sólo digo que tanto pensar no nos está
llevando a nada!
– ¡Eres conciente questás otorgando a la nada
cualidades espaciales!
– ¡Tú y tus astronomosidades!
– Pues ya, pónchate en Eclesiastes 3,10.
– ¡Perdónanos señor, no sabemos lo que hacemos!
El encendedor se incendia y la hoja de papel arroz
comiénzase a quemar.
III
La economía de la mierda
El fin del mundo tocó a su puerta.
¡Toc toc! Se oyó
y salió Clarita a recibirle.
y otros residuos intestinales
— Buenos días Clarita, ¿está tu mami?
— ¡No!
¡Y pum! cerrósela en la cara.
— ¿Quién era?— pregunta mamá desde la cocina.
— Un vendedor — termina por decir Clarita.
Arno Camel 2012
Por El Facha Martinsky
E
s importante saber economizar la mierda,
o de lo contrario se corre el riesgo de
desperdiciarla, siendo que es un recurso
energético y existencial sumamente importante
para el sostén del mundo pre y postmoderno.
El CIPAM enseña en su licenciaturas de
economía mierderna y administración intestinal
a optimizar todas las idas al Santo baño, con
tal de que la mierda se aproveche y no sea
tristemente sepultada en los drenajes; tenemos
que darnos cuenta de que la mierda no es un
cadáver pidiendo cristiana sepultura, sino un
residuo de aquello que nos comimos y nos
dejó nutrida la panza con sus vitaminas, ácidos,
aminoácidos y amisiácidos. Dejarla morir en el
drenaje es sólo otra muestra más de la ingratitud
humana y por lo tanto se nos invita a conservarla,
preservarla y darle la vida digna que merece.
Así que, compañero contingente, procure
tratar bien a su mierda y no la menosprecie,
no sea que el cuento budista sea real y al morir
despierte en un mundo gobernado por mierdas
que se divierten devorándolo, chupándolo,
digiriéndolo, cagándolo y dejándolo en un
inodoro para siempre. Cuando vaya a zurrar
y realice la operación dilatativa esfintérica,
coloque un frasquito bajo su mierda, guárdela
y constrúyale un altar donde puede honrarla
toda la familia. No se olvide por supuesto de
sacarla a pasear, darle de comer y limpiarle
sus propias mierdecillas, pues los principales
investigadores del CIPAM han descubierto que
las mierdas comen y hacen mierda, sólo que
los hijos de Adán no lo sabíamos porque nunca
nos hemos querido meter a las cloacas a ver el
hábitat natural de esa intestinal especie.
Para terminar, y sólo porque sé que esta
disertación ha sido más aburrida que la que dio
mi abuela con razón del bordado de calzones
para pito chico, los dejo con una brillante
reflexión de uno de los más destacados filósofos
que han contribuido al CIPAM, el ilustre maestro
Don Mauricio García Coronel, mejor conocido
como el pelón en cajones:
“En todo aspecto de nuestra vida, sólo hay una
cosa que debemos tener muy presente, el objeto
más fiel a la verdad que hay dentro de la
existencia es un montón de mierda que
yace al fondo de un excusado”
Fotografías: Rodolfo Torres Araiza - Serie Tertulia en el Arrabal
Por Oscar Ramìrez Serrano
a.k.a. Stormcrow
- ¿D
e qué te sirve leer tanto si no eres capaz
de hablar conmigo?
Estoy ebrio. Aquí te presento un tropel de ideas
inconexas: Si no me quiere, no me quiere. ¿Creo?
Creo que nada. Lassez faire, mi amour, ce la vie. La
carne de las aves requiere la más alta temperatura
de cocción. Je ne sais pas. Borracho de pensamientos
en francés derruido e ignorante, de licor adulterado
mezclado con soda de manzana. Que es whiskey. Yo
no sé que sea.
Pero ¡Oh! ¿Y eso que me dice? ¿Burla, lástima, enojo,
ternura? De servir guapa, no me sirve de nada. Si
elimino lo inútil, me quedo vegetal cariño. ¿De qué
me sirven tus labios si no puedo besarlos? Mis ojos.
Los tuyos. Las luces. La tuya. La música, la que sale de
tu boca y piel. El aturdimiento. El parpadeo. La niebla
artificial que de tu presencia emana y me asfixia. El
veneno, verdugo y torturador de la lógica tan mía.
¿De servir? ¿Para qué? A mí lo útil me importa un
cacahuate. Una muerte. La mía.
Estoy ebrio. Aquí, avalancha de justificaciones: El
alcohol, me han sacado de mi medio, el whiskey
adulterado, no pertenezco, sin ganas de beber,
porqueyonoloesperabatodopasóyyonicuentamediy
essuculpaporsertanbellayatraparmesinsalida,
el
maldito licor, el dolor de cabeza, y el alcohol, el
bendito, amado alcohol.
Merde. Me doy cuenta no saber scratch de francés,
tomaré clases. Shit. Mi inglés alcoholizado es
deplorable. Merde, shit, ciach ort, me ve con sus
ojos de gata salvaje y después me ignora con la
misma mirada, enfocada en otro punto ¿Yo qué sé?
Sé que quiero estar allí, con ella, pero una barrera
de cuerpos, ideales, alientos de dragón y karma
me impiden llegar; y sin embargo, esa fugaz mirada
silvestre me hace sentir perseguido, con miedo a su
presencia, indefenso. Estoy siendo cazado. Una mujer
me persigue a la perdición, y yo quiero dejarme llevar.
Yo quiero vivir. Yo quiero que me atrape. Un trofeo
más en su estante y mi figura en carbonita. Pose de
agonía amorosa y alcohólica.
Estoy ebrio. Aquí un vómito policrómico de ideas
idiotas; no entrar con: alimentos, armas, drogas
ilegales, vehículos y mascotas. Un caballo ha de
caber por la puerta. Uno fumando hierba, comiendo
munchies y armado con misiles nucleares. Si
tomáramos esta cosa ambarina de mi baso y la
pusiéramos en un Petri, ¿qué obtendríamos?
Ella. Su cuello. Puro físico, belleza, puro whiskey. Y
cuando quiere uno decir palabra, el lugar conspira
en contra. Todo es ruido y aturdimiento, todo
barreras a la descomunicación
de dos personas muy diferentes,
opuestas, polares. Me vuelvo
incapaz de plasmar pensamientos,
del poeta drogado a esa nereida
silvestre. No hay palabras para
sus oídos. No hay ademanes para
sus ojos. Me acerco a su oído y
por momentos su cabello roza
mi rostro… y lo arrasa. Cuando sé
qué decir, lo olvido, de ida y de
regreso, sólo puedo pensar en ese
perfume tal vez natural que quiero
experimentar una y otra vez, hasta
entender cuál es aquella razón
que me mantiene ahogándome
contra mi voluntad, atado a sus
designios. En mi mente hay algo
llamado YO.
Estoy ebrio. Ahora el desfile de los “y si”: ¿y si le digo
todo? Me comunico diferente, con el cuerpo, en su
terreno, trato de domarla con movimientos y físico,
y poder y masculinidad y hormonas, y las vibraciones
de las bocinas ensordecedoras; ¿y si simplemente
vuelvo a acercarme a su pelo y débilmente, apenas
audible susurro: “quiero necesitarte, quiero que
me correspondas, quiero el mayor acto egoísta
del universo. TE QUIERO.”? El resto del desfile no
importa.
Sin embargo, no es el dudoso whiskey que me
embriaga, es el licor de café de sus ojos, aquel
aguamiel. Y su perfume. Y su cuerpo. Me quema las
vísceras de dolor un ente desconocido. Escuece mi
cerebro con ira hacía el todo: la música, las luces, hacia
ella tan inalcanzable, tan depredadora. Balbuceo,
frustrado de mi boca, odioso de mi lengua, inútil de
mis labios. Se lisian mis ideas, se escupen rengas.
Se ha terminado la noche. De aquí en adelante
el horario sólo señala territorios aún tabú al ser
humano, donde existen vampiros y dragones. De aquí
en adelante dejo de estar solo. Mis ojos fundidos
con la noche, vidriosos, mi cuerpo, mis brazos. Me
acompaña una presencia negra en mi hombro, recién
posada me mira de reojo. Toco una acera y mientras
me prometo no volver a fumar, prendo un cigarrillo.
- ¿La cagaste?
- Sí
- ¿Qué hacemos?
- ¿Qué hay?
- Dormir
- Durmamos
Sus alas me cubren, me llevan, me transportan a
un mundo callado, otro extremo al que tampoco
pertenezco
y
no hay nada
más que el
vacío en luces
amarillas, sin
ojos
cafés
ni licor de
ningún tipo. El
brillo húmedo
de las gotas
en el asfalto
y mis pies
secándolas.
La primera noche
de Jonás y Elisa
Por Martín García López
Jonás y Elisa
(La primera noche)
La primera noche que vivieron juntos,
ambos sabían que se atraían.
Cuando Elisa se dio cuenta de que en el
departamento sólo había un colchón,
obligó a Jonás a dormir en otro cuarto. Ella
intentó dormir, pero los fantasmas no la
dejaban hundirse en el sueño. Recordaba
los brazos del señor Melton, los besos del
señor Melton, el asqueroso sabor de la
piel amarga del señor Melton y el dolor
de sentirlo dentro de ella penetrándola.
Despertó horrorizada, sudando y
exhalando desesperada al borde de querer
llorar. Se tocó todo el cuerpo buscando si
había huellas de ese hombre en su cuerpo,
no quedaba rastro de su olor, o de su
textura, sólo quedaba el recuerdo. Se puso
a caminar en círculos por el cuarto, no
dejaba de tocarse los hombros o el rostro.
Variaba su desesperación mientras los pies
descalzos arrastraban la suciedad del piso.
-Jonás…
Fue a lo que se supone tenía que ser la
cocina, el lugar en donde Jonás dormiría
esa noche. Miró a Jonás. Ese era el
muchacho más tierno y melancólico que
había visto en su vida, por eso mismo se
acostó a su lado. Se dio cuenta de que
Jonás aceptó el cuerpo de Elisa, la abrazo
tiernamente rodeándola con los brazos a
través de los hombros. Le dio un beso en
la frente, le suspiró en el cabello castaño y
la olió. Almendras, a eso olía Elisa.
-¿Te gusto?- Preguntó Elisa mirando el
rostro de Jonás que tenía los ojos cerrados.
-Mucho- contestó Jonás. Se callaron
los dos. La respiración mutua danzó en
coquetería completándose con el latir de
sus corazones. Se agitaban en ese abrazo¿quieres que te bese?
- Hazlo.
Jonás se acercó a la boca de Elisa. La
buscó en la oscuridad y la hallo carnosa,
algo humedad pero abierta para que el no
sólo se alimentara del aliento fresco de
ella si no de la carnosidad de la lengua
que jugaba con la de él. Fue un beso
improvisado y sin arte, salvaje a cierto
punto, pero sincero. Fue un beso que
expresó cada uno de los pensamientos
de los dos: -no me dejes- -no te dejaré-te quiere- -quiéreme- - la vida es tan
difícil- -lo sé- -¿puedes dejar de ser
condescendiente?- -perdón- -tonto, así te
quiero-. Se besaron largamente, pasando
sus bocas entre los ojos, los cabellos, las
siluetas de sus manos, la textura suave
de sus cuellos y abrazándose en todo
momento como los niños huérfanos que
eran y que necesitaban ser.
Le quitó la blusa con los dientes.
Después con delicadeza uso sus dedos
para desabrochar el sostén, se quedó
mirando los pezones erectos de Elisa.
Los senos que eran la fantasía de todo
el que la miraba pues eran de un tostado
sutil que brillaba con el pezón rosado. Él
humedeció la punta de sus dedos y los
masajeó. Ella necesitaba esa noche de
Jonás y Jonás quería ser necesitado, por
eso le besó el vientre a Elisa. Le succionó
el vacio de su ombligo ovalado y jugó con
el calor que aumentaba en la entrepierna
de ella, como un pequeño volcán que
apenas escurría. En ningún momento dejo
de abrazarla. Elisa gimió, le gustó pero se
sintió incómoda. Jonás la miró a los ojos,
esos ojos melancólicos de Elisa y llenos de
ira y furia, de odio y desprecio.
El maestro de los sacos rotos
En Gerardo conocí la potencia del verso
el desafío del verso, la excentricidad del verso,
el descaro, la rabia, el júbilo
La confesión viceral, la más sagrada,
todo lo que una hoja y lo que la tinta de una pluma
te puedan desmostrar.
Yo dedico sincero estas líneas que me inspiró a escribir
este hombre manifiesto, el que declamaba poesía en un balcón
-Soy un pervertido ¿verdad?
el que bailaba en la madrugada, vehículo de la melodía.
-Eres un depravado- contestó Elisa.
El maestro de los sacos rotos, el que se paraba a leer con manos tartamudas
-Te quiero mucho- Jonás dejó de tocarla,
se acercó a su rostro y le besó la mejilla.
Se tumbó al lado de ella para abrazarla
nuevamente. Ella también lo abrazó.
poesías geniales y frenéticas para contagiarnos de estupor.
-Te quiero, te quiero, te quiero, te quierorepitió Jonás y en cada te quiero Elisa
se iba hundiendo al fin en el sueño, en la
calma, en una tranquilidad sin igual que
no había experimentado en años, hasta
que terminó dormida-Te quiero, te quiero,
te quiero, te quiero.- Por primera vez
en toda su vida tuvo la felicidad, que no
se da en besos, o en caricias ,sino en la
compañía y llegó a pensar que se iba a
enamorar de Jonás, que no era mala idea,
era feliz sólo con su compañía.
Gerardo el ente estelar asombroso que se
disipa y que sólo algunos noctámbulos con fortuna
vimos en algún punto de su trayecto hasta desvanecerse
y sentirnos orgullosos de haberlo visto.
Te vas de esta dimensión, de esta realidad carnal, de la jaula de hueso, pelo y músculo
y te liberas del cuerpo, amigo, para ser
sólo espíritu.
Fernando Cruz Monroy - Sin título (Acrílico sobre papel, 2011)
P S I Q U I AT RO T E Á T R I C O
E
l abismo entre el creador y la creación. El vacío entre la cara y la
mascara. La ruptura entre la voz y la garganta. La línea entre la
idea y la razón. La división entre la personalidad y el cuerpo. El big
bang entre la ilusión y la realidad. Son sólo conceptos de relación entre
observador, objetivo y objeto, que nos plantean una sola situación dentro
de las artes escénicas: llevar al limite estas relaciones y jugar con ellas
dentro de un espacio, ya de por sí limitado por la realidad.
Vías de indagación:
I.- Hacer consciente la multiplicidad de mascaras latente en nuestra
persona, sumergirse en diferentes aspectos de la personalidad.
II.- Reconocer que la postura adoptada conscientemente, es simple y la
más cómoda para el sujeto.
III.- Ubicar en diferentes planos la capacidad de cada herramienta
natural, provista de forma irrefutable, como la voz y el cuerpo. Mediante
la capacidad auto sugestiva de la mente dentro de un medio transgresor.
Diferenciar los diversos matices, tonos, niveles, tensiones, variables, etc.
Fotografías: Alumnos de Porsigrafia en el Área de Feas Artes (CIPAM)
YO NO SÉ NADA
Por Víctor M. Campos
La desorientación de mi generación tiene su explicación en la dirección de nuestra
educación, cuya idealización de la acción, era “¡sin discusión!” una mistificación, en
contradicción con nuestra propensión a la meditación, la contemplación y la masturbación.
Oliverio Girondo
¿Servirá de algo escribir? ¿Los libros cambiarán, con su mundo de palabras y papel,
al mundo de afuera? ¿No es esa chupada que tiene todo que ver con el discurso
moralmente superior? ¿Yo leo? ¿Yo escribo? ¿Yo soy mejor que tú por leer y escribir?
¿Qué leo? ¿Qué escribo? ¿Y si lo hago soy mejor que cualquiera que no lee ni
escribe? ¿Hay algo mejor que leer o escribir? ¿No será que nos lavaron el cerebro?
¿Fue mi mamá? ¿Fue Dios? ¿Fue la televisión? ¿Quién nos hizo la lobotomía?
Por Lola Ancira
www.letrasymaullidos.blogspot.mx
Edgar Allan Poe (EU)
Método poético y narrativo (2001)
Método poético y narrativo de Edgar Allan Poe (escritor
y crítico estadounidense, 1809-1849), es un libro
conformado por dos ensayos y un poema: Método de
composición, The Raven/ El Cuervo y Charles Dickens,
trilogía esencial para la defensa de la acusación de
plagio hecha a Poe y principal razón para que llevara a
cabo la creación de Método de composición.
Poe es mundialmente conocido como uno de los padres
del cuento (específicamente de terror), innovador en
la novela gótica y creador de la novela policíaca. Fue el primer escritor estadounidense
reconocido que trató de vivir de su obra, con no muy buenos resultados, por cierto.
A pesar de que éste es un libro poco conocido, es necesario para cualquier persona que
aprecie la genialidad de la escritura de Poe y para aquellos interesados en la creación
literaria, o mejor aún, para quienes son presa de ambas.
En Método de composición, Poe creó una especie de guía explicativa del proceso que siguió
para escribir uno de sus más famoso poemas: El Cuervo. Esta magnifica pieza descubre
al escritor en su mundo tangible, dando paso a un acercamiento mucho más natural y
empírico a su obra y por lo tanto a su persona. Según el mismo Poe, es la primera vez que
un escritor revela su proceso creativo de tal forma.
Poco después de publicar El Cuervo, que aparece en 1845 en el periódico “Evening mirror”,
Poe aprovecha esta oportunidad de popularidad para escribir ataques contra críticos
literarios y escritores conocidos que, a su parecer, no hacen ningún bien a la literatura. Si
bien sus recriminaciones le valieron algo de dinero, el hecho llegó a ser escandaloso y crear
imputaciones viles que ahora lo acusaban a él de plagio.
El agravio a la originalidad, intelecto y personalidad de Poe fue tal, que decidió enfrentar
las consecuencias de sus comentarios mordaces y expurgar su nombre. Se dio a la tarea
entonces de escribir ‘Philosophy of Composition’ (mal traducido como Método de
composición) y a criticar la obra de Charles Dickens ‘Barnaby Rudge’, pues precisamente en
ese relato, Poe encontró un cuervo con un empleo literario muy parecido al que él utilizó
para su poema El Cuervo.
G
regorio IIX, mejor conocido como
el “Quinto Bestia” murió ayer
11/11/11 a la edad de ciento
ochenta y siete años del calendario
brahmánico, mil cuatrocientos ochenta
y siete del calendario gregoriano. Era
Integrante y cofundador del actual Centro
de Investigaciones Patafísicas de México,
miembro activo de la academia de teatro
Psiquiatro Teátrico.
Le sobreviven doscientos treinta y siete
hijos, de los cuales un tercio varones viriles
y noventa y un varones homosexuales. El
resto fueron mujeres que parieron a su vez
a las cinco generaciones siguientes para
poblar las tierras verticales del planeta Auspicio.
Ilustración: Moi Alatriste
Se dedicó ochenta y nueve años a perseguir la sombra de una lupa proyectada en el
macrocosmos del microespacio. Así mismo, descubrió el planeta Auspício incrustado
en el concreto de una banqueta muy asoleada, razón por la cual será recordado como
el primer inmortal en pisar un planeta de mortales pertenecientes a la galaxia Mithgiril,
donde aún hoy vive mi gata que lleva el mismo nombre. Nunca quiso llegar a ser algo ya
que a diferencia de nosotros los mortales; ellos son y jamás dejarán de serlo, por lo que
será recordado por todos los hombres hasta que el último se reduzca a polvo.
Cabe resaltar que es un misterio el que haya decidido renunciar a su inmortal forma de
ser; se dice que para burlar el suicidio se escondió en una caja de zapatos de la que no
se volvió a saber jamás.
Se levantará un monumento en honor a nuestro bienhechor, en las próximas
34980650982445 horas, así que por favor sea paciente y brinde un trozo de silencio fecal.
Poe describe minuciosamente cada detalle de su obra, la razón por la cual escogió a tan
singular animal, el motivo de la repetición del estribillo final “nunca más”, como logra el
tono melancólico y nostálgico en toda la obra y cómo crea un poder de atracción fatídico
(que, por supuesto, está presente en toda su creación).
Poe, en su papel de mentor, nos ofrece un modelo de escritura que es precisamente el
que utiliza él, donde la unificación y el punto central del relato es la coherencia textual, una
“realidad” fundamentada en cualquier plano ficcional que se encuentre, creando así una
integridad: “(...) cierto grado de poder sugestivo, cierta corriente oculta, por muy indefinida
que sea, de significado. Es sobre todo esta última la que concede a la obra de arte gran parte
de esa riqueza (...)”
Poe escribe a lo bello, a lo trágico, a la melancolía y a la majestuosa tristeza: “Tras considerar la
Belleza como mi dominio, a continuación me pregunté cuál sería el tono de su manifestación
más elevada: toda experiencia demuestra que dicho tono es el de la tristeza. La Belleza de
cualquier condición, en su expresión suprema, invariablemente emociona el alma sensible
hasta las lágrimas. La melancolía es, por tanto, el más legítimo de todos los tonos poéticos.”
El gran acierto de la editorial es haber incluido el poema El Cuervo en su idioma original y su
traducción al español, pues siempre será lo más recomendable leer al autor en su idioma
natal.
Para terminar, les comparto una frase del crítico Poe que para mi es del todo cierta:“(...)
podríamos asumir, por mucha hipocresía lamentable que exista sobre el tema, que al
señalar con franqueza los errores de una obra hacemos casi todo lo necesario como críticos
para mostrar sus méritos.” Fotografía: Alumnos de Porsigrafia en el Área de Feas Artes (CIPAM)
La Autocensura
Por Víctor M Campos
Debemos hablar de lo que no se puede hablar;
crear la mentira que diga la verdad.
Mario Levrero
E s a s í o n o h a y n a d a . S i c a l l a s , s i s u a v i z a s , s i t ra t a s a l a h u m a n i d a d
p a t e r n a l m e n t e t e c o n v e r t i rá s e n t o d o , m e n o s e n e s c r i t o r q u e v a l g a l a
p e n a s e r l e í d o . Po n t e l a m o r d a z a y m i ra c ó m o o t r o s , s i n m u c h o b u s c a r,
t e p a s a n p o r e n c i m a a l a h o ra d e e s c r i b i r. Po n t e l a m o r d a z a , a r r i b a l a
c e n s u ra , y a l o d i j e , e l b o z a l . Po n t e l a c o r r e a y l a s o g a a l c u e l l o . A m a r ra u n a
p i e d ra g ra n d e a l o t r o e x t r e m o , u n a s o g a l a r g a , d i t u s o ra c i o n e s y
s a l t a p o r q u e e n e s t e o f i c i o n o t i e n e s n a d a q u é h a c e r.
Cargó la bala en el barrilete de su LeMat. Lo metió, como solía hacer con los pitos
en su boca y lo siguiente que ya muchos preveen; mas sucedió que le sucedió otra nebulosa:
Hýpnos era un joven mozo, hijo de Nix; igual que muchos
otros valerosos dioses, profetas y niños-rata, concebido sin la fecundativa
intervención masculina. Vivía en un remolque que compartía con Thánatos,
un gato Manx enfurulado en pelaje negro.
Hýpnos y Thánatos llevaban una vida modesta, sin mayor
virtud que sus vicios. A veces Thánatos pasaba ocasos en vela admirando
luces en el cielo mientras Hýpnos tejía las fauces de un artiodáctilo peruano,
de esos que también gozan la dicha de ignorar bienaventuradamente la
sávila de su génesis.
Salvo π, hubo algo que sí llegaron a conocer:
El río Lete era el paso obligado para su desembarco del remolque. Al
regreso, como por inercia, tomaban la bifurcación de Aqueronte y Flegetonte
hacia el lago Mnemósine, del que se extendía un puente a la puerta trasera por
la que abordaban la nave a su regreso.
Thánatos, en su natura feralidad, se mostraba aturullado ante su ineludible
empapación. Hypnos por el no contrario, complementario
en su reductiva dualidad, a su paso por cada río y lago recogía
diminutas piedras, las que intercambiaba en un azar premeditado:
A veces tomaba una pequeña
alveolina del fondo del Flegetonte y la dejaba en la orilla de
Mnemósine; una lumaquela de Aqueronte, y la disparaba
oblicuamente sobre la tensión superficial de Lete, haciendo
patitos hasta sumergirse el lo más profundo del olvido,
como a ella le fascinaba:
Nunca comprendió los impulsos por
los que se movía, nunca percibió
bien la intensidad que, con
el tiempo, trazó surcos en
superficie. Nunca estuvo tan
unida a él; aunque él pensara que
sí y le susurrara al oído palabras
que únicamente un alma gemela
debería escuchar:
ww
w.
ri
xo
ma
ra
di
o.
bl
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sp
ot
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x
‘Claramente digo quese
fue el mundo del hombre’
musitó entre maullidos
Thánatos, que soñaba que
era un gato.
Mujeres
Belleza,
sensualidad,
fuerza, ternura, amor. Estos
son sólo algunos de los
adjetivos que me inspira la
mujer, ese ser lleno de amor
y cosas maravillosas del
cual ningún individuo queda
a salvo de sus encantos, ya
sea como pareja, madre,
hermana, amiga o hija.
Los rostros de cada mujer
reflejan
sentimientos
profundos y distintos, que
pueden ir desde la más
tierna fragilidad hasta la
más sensual fuerza, en
ocasiones
enigmáticos
y otras veces llenos de
simpleza
y
terrenidad.
Cada mujer refleja historias
diferentes pero no ajenas.
A lo largo del tiempo y
en distintas culturas la
visión de la mujer ha sido
muy diversa, podemos
encontrarnos con adjetivos
que van desde “incitadora
al pecado” hasta “fuente
de amor y de vida”; sin
embargo hay una constante,
y esa es la lucha día a día
de la mujer por obtener un
lugar a la par del hombre,
no uno preferencial, sólo un
lugar digno y equitativo.